Cronic-arte

Vargas Llosa, el pez que regresó al agua

2010-10-08T08:52:00.000-07:00

Israel Füguemann / Cronic-arte

07 de octubre de 2010

Se escribe para llenar vacíos, para tomarse desquites contra la realidad, contra las circunstancias.

por: Füguemann

Sólo la derrota que sufrió en las elecciones por la presidencia de su país (Perú), fue capaz de hacer entender a Mario Vargas Llosa (Arequipa 1934) que “el genio artístico o literario, no es, en ningún caso, garantía de lucidez política”. El mundo lo necesitaba más en las letras que en el gobierno, porque ahí tan sólo era “un pez fuera del agua” como lo relató en sus memorias un año después de su desafortunado descalabro.

Hoy a 20 años de haber perdido lo que en ese entonces aparentaba ser un sencillo triunfo ante Alberto Fujimori, un ingeniero agrónomo desconocido por muchos hasta entonces, Mario Vargas Llosa llega al pináculo de su carrera al recibir el Premio Nobel de Literatura 2010 tras 47 años de la publicación de su primera novela La ciudad y los perros.

El hombre serio y de convicciones fuertes que a lo largo de su vida nunca temió afrontar las consecuencias de su ideología política, contraria al honor intelectual que la izquierda ofreció a muchos otros autores de su generación, se convierte en el sexto escritor latinoamericano en recibir este galardón, que sólo habían podido alcanzar figuras Gabriela Mistral (Chile), Miguel Ángel Asturias (Guatemala), Pablo Neruda (Chile), Gabriel García Márquez (Colombia) y Octavio Paz (México).

Vargas Llosa que alguna vez llamó al Partido Revolucionario Institucional (PRI) la dictadura perfecta, ha sido siempre un personaje polémico. Criticado por muchos y admirado por más, el autor de ensayos como “Desafíos a la libertad” (1994) aceptó en su momento debatir con el presidente venezolano Hugo Chávez al cual calificó de “dictador” como Fidel Castro, con el que en 1971 rompió relaciones luego de la detención del poeta Heberto Padilla y su esposa acusados de “actividades subversivas” contra el gobierno castrista.

Este carácter inamovible que lo ha caracterizado siempre, trató de desnudar a través de sus letras y libros el régimen corrupto del cual no sólo ha sido presa su natal Perú, sino la mayoría de los países Latinoamericanos. El reconocimiento lo ganó por la crudeza con que retrata de los regímenes y sistemas políticos, que le valió, convertirse en el peruano más reconocido a nivel mundial y, encabezar junto con un puñado escritores como Julio Cortazar, Carlos Fuentes entre otros, una de las glorias literarias más grande de éste continente, el llamado “Boom Latinoamericano”.

En los años que Vargas Llosa pasó de ser tan sólo un orador político en contra de la nacionalización de la banca peruana, durante el primer gobierno del actual presidente peruano Alan García, a convertirse en el candidato oficial del El Frente Democrático (FREDEMO) que agrupo varias corriente cristianas y de derecha; su nación había sufrido años atrás, el dolor y el derramamiento de sangre que la guerra entre el movimiento terrorista Sendero Luminoso y el estado peruano habían ocasionado tan sólo una década atrás un saldo de 70 mil muertos.

Perú fue en algún momento semillero ideológico de muchas de las corrientes más radicales de la izquierda cuando Vargas Llosa era periodista. Años después estas escuelas de pensamiento se convirtieron en el nutriente de guerrillas urbanas. Una de sus novelas más célebres “La guerra del fin del mundo” (1981) nació de la fascinación que Vargas Llosa siempre ha demostrado a lo largo de su vida por el fanatismo, la complejidad y el peligro de lo que el denomina, “el impulso totalizador” del fanático, contra los cuales ha tenido que luchar, aunque sea de manera interna.

Vargas Llosa se sabe peruano pero se reconoce de vocación cosmopolita, se presume apátrida, y detesta el nacionalismo. El arequipeño ama intensamente su tierra, en especial la amazonía, aquella zona selvática de hartos bochornos y colores que nace al oriente de la cordillera de los andes.

Su primer viaje a esta zona que ocupa 60% del total del territorio peruano, lo realizó a los 22 años de edad, a partir de esa fecha el frondoso verde del Amazonas ha sido y es, la fuente más rica de material imaginativo de varias de sus novelas. Allí nació “Pantaleón y sus visitadoras”, obra que hace algunos años fue llevada a la pantalla cinematográfica; también es la cuna de “La casa verde” y “El hablador” novelas que forman parte de los 19 títulos de ficción que Vargas Llosa ha colocado exitosamente en la mente de los lectores alrededor del mundo.

Traducido a más de 30 lenguas diferentes y galardonado con tantos premios, como libros tiene en su haber, entre ellos el periodista, escritor , político y hoy profesor de filosofía de la escritura Princeton (Nueva Jersey) no esperaba ganar el Nobel, porque pensó que su figura había quedado en el olvido. Lo que quizás él olvido fue que, “La incertidumbre es una margarita cuyos pétalos no se terminan jamás de deshojar”.

La fiesta brava de la "Meche"

2010-09-25T17:36:00.000-07:00

por:Füguamann/ Cronic-arte
25 de septiembre 2010

México D.F. Como cada año las calles de la Merced fueron territorio libre. El barrio donde se ubica uno de los centros de abastos de alimentos perecederos más importantes de la Ciudad de México, festejó el 53 aniversario del mercado que desde 1957 sustituyó la antigua plaza que a causa de la re configuración de la ciudad en los años 50 se vio desplazada por la construcción de lo que hoy se conoce como la avenida Anillo de Circunvalación.

Las calles se llenaron de la música popular que inconfundiblemente los “sonideros” desatan con la variedad de la música y los ritmos afro caribeños que, calle a calle retumban con los impresionantes sistemas de audio e iluminación que dan vida a una de las fiestas populares más emblemáticas la capital.

Allí cada cuadra toma sus propios tintes y ofrece una o varias caras. Están las de la fiesta y la algarabía que año con año intensifican por abarrotar las menudas callejuelas; pero también se avisan las que ensucian los festejos. Los atracos están a la orden del día, son hechos invisibles para la elementos policíacos que prefieren hacer de cuenta que nada pasa, aún cuando es inevitable toparse a cada paso con drogadicción, prostitución y robo.

Las calles estaban a reventar, la gente formaba una inmensa masa que se desplazaba a lo largo de toda la colonia. Avenidas cerradas y una inmensa cantidad de basura decoraban las banquetas. La gente, en su mayoría muchachos, se drogaba sin temor al castigo, en la Merced parece vivirse una tolerancia sobreentendida que permitía a los niños jugar mientras otroras partes se drogaban; marihuana, activo, “piedra” eran más fáciles de encontrar que un baño, por eso las calles se transformaron en el descanso de muchos.

Julián vive en la “Guerrero” y viene cada año, pero este fue diferente porque le “toco bailar”. En menos de medio minuto fue desprendido de sus pertenencias por cuatro “chavos” en plena avenida Circunvalación ante la mirada atónita de muchos qué, como yo, fuimos incapaces de poder hacer algo para ayudarlo.

Lejos quedaron los años en que las naves de la Merced eran espacios funcionales para la ciudad que en ese momento se encontraba en crecimiento. Ahora en cambio, se han tornado en zonas cercadas por el comercio informal y donde no existe ningún control sanitario y de calidad porque las ratas y cucarachas son los vecinos eternos de los colonos.

Para Javier que toda su vida la ha visto pasar entre los pasillos del mercado, la fiesta tiene muchos significados. “El toquín de la meche” es en primer lugar es un símbolo de identidad de quienes viven o trabajan ahí, pero también es un buen pretexto para compartir con la “banda” la música, el trago y un buen momento.

Aún cuando la muchos lo conocen por ahí, Javier no dudad en aclarar que se debe tener mucho cuidado, porque ese día a sus calles llega “banda” de otros barrios igual o más pesados. Tepito, Neza, Iztapalapa, Pantitlan son los más felicitados por el hombre que con su voz ameniza el sonido. Son los barrios que hoy son “carnales” y mañana enemigos.

Dos hombres ejecutan un baile soberbio sobre la calle, de fondo, un retumbar estrambótico que a todos hace mover los píes sincronizar los movimientos, que muchos bailarines de estudio y salón ya quisieran tener en su repertorio. El machismo hace oídos sordos porque los que mejor bailan son los gays que en su ritmo llevan lo mejor del sabor del latino y la fiesta popular.

Conforme la noche cae y la lluvia humedece las viejas construcciones, el ambiente se va poniendo más pesado. Las riñas se intensifican y es más fácil encontrar hombres sangrando que oficiales que estén dispuesto a detenerlo.

Este festín de color, tradición y contradicciones dura hasta la madrugada, cuando los corazones han terminado de derramar los sentimientos, las barrigas se han llenado hasta reventar y a la cabeza le urge descansar de todo cuanto haya sido capaz de procesar.#

FONHAPO: Estamos operando en números rojos

2010-09-14T18:45:00.000-07:00

Israel Füguemann
martes 13 de septiembre de 2010/ Cronic-arte
(Estas son el tipo de notas que a los diarios no les interesa, lo de hoy es el narco, la dejo aquí para que no muera de nada)

México D.F.- Tuvieron que pasar 25 años para que Reina Sánchez Estévez tuviera en sus manos las escrituras que hoy le dan seguridad jurídica en su patrimonio. Ella, es una de las 1500 personas que ayer se vieron beneficiadas con la “Firma y entrega de escrituras y bonos a beneficiarios” por parte del Fideicomiso Fondo Nacional de Habitaciones Populares (FONHAPO) que coordina la Secretaria de Desarrollo Social (SEDESOL).

Durante la ceremonia de entrega donde además, fueron otorgados mil 384 cheques de subsidios del Programa Tu Casa del FONHAPO, a familias de escasos recursos de la Ciudad de México; el director de la dependencia Salvador López Orduña pidió al Congreso de la Unión hacer lo necesario para elevar el presupuesto previsto de 2 mil 59 millones de pesos el cual consideró “insuficiente” para atender la demanda de todas aquellas personas que no tienen la posibilidad de adquirir un crédito con una institución bancaria.

FONHAPO "está operando en números rojos” así lo informó Salvador López Orduña director general de la dependencia que aseguró el déficit que hoy es de 350 millones de pesos, podría subir al doble para el próximo año.

El funcionario solicitó a las Comisiones de Presupuesto y de Hacienda de la Cámara de Diputados,"ver que muchos de los problemas sociales actuales se pueden solucionar, mediante el acceso a una casa o vivienda digna para la población más necesitada".

López Ordoña vio complicado que sea la Comisión Nacional Bancaria quien regule el otorgamiento de los créditos a FONHAPO como propone la legisladora María de los Ángeles Moreno en una iniciativa de ley presentada ante el Congreso, pues las familias que no tienen un trabajo fijo por ser de escasos recursos, difícilmente cumplirán los requisitos de los bancos.

Por su parte José Antonio Revah Lacouture director general del Instituto de Vivienda del Distrito Federal (INVI), hizo énfasis en que dependencias como SEDESOL FONHAPO e INVI, tienen que recibir mayor apoyo presupuestal, pues el 65% de la población no tiene acceso a los créditos del Instituto del Fondo Nacional de la Vivienda para los Trabajadores (INFONAVIT) y del Fondo de la Vivienda del ISSSTE (FOVISTE).

En los últimos 10 años, 70 mil familias han sido desplazadas hacia Estado de México por no tener alternativa dentro de la ciudad; por eso es necesario financiar 1.6 millones de viviendas en los próximos 20 años aseguró Revah Lacouture.

Con este acto son ya 16 mil 500 escrituras entregadas en lo que va del sexenio del presidente Felipe Calderón para las familias que obtuvieron un crédito con FONHAPO. Familias enteras como la de Reina, vieron culminada una etapa que duró una década de pagos al crédito que hoy les da seguridad en su hogar.

Cronic-arte: "Sí, soñamos con adoptar a un niño"

2010-08-24T18:21:00.000-07:00

Cronic-arte: "Sí, soñamos con adoptar a un niño"

"Sí, soñamos con adoptar a un niño"

2010-08-24T17:41:00.000-07:00

(Esta entrevista apareció publicada en EL UNIVERSAL el 23-ago-2010)

por: Füguemann

Ellos se casaron hace seis meses, cuando por primera vez las parejas del mismo sexo pudieron hacerlo legalmente en el DF.

A partir de esa “fecha histórica” para la Comunidad Lésbico, Gay, Bisexual, Transgénero, Travesti, Transexual e Intersexual, Rafael Ramírez y Sebastián Becerril se convirtieron en uno de los primeros matrimonios homosexuales.

Ahora son reconocidos en la calle: algunas veces son felicitados; otras, discriminados.

Tras avalarse la constitucionalidad de la adopción de niños por matrimonios del mismo sexo, en entrevista con EL UNIVERSAL, la pareja dice estar contenta por el reconocimiento de sus derechos ahora garantizados por la ley. Manifiestan que por ahora no pretenden adoptar, pero “sí, es un sueño que tenemos”.

Este matrimonio está apenado por las declaraciones de diferentes miembros de la Iglesia católica, que sólo demuestran su grado de homofobia.

Consideran que las declaraciones del cardenal Juan Sandoval Íñiguez, de la Arquidiocésis de Guadalajara, “llaman al odio y la discriminación”. Rafael y Sebastián son católicos y afirman no estar en guerra con la Iglesia, pues los “jerarcas no son la religión”. Lo único que piden es “respeto hacia ellos y las instituciones que avalan la legalidad de su unión”.

Están convencidos de que “los grandes cambios se generan de las pequeñas acciones”. Han impulsado foros de debate junto con Asamblea Legislativa del DF, como el que se denomino “Familias Homoparentales”, donde la participación de expertos en salud sexual y derechos humanos coincidieron que la finalidad del matrimonio no es la procreación, sino la convivencia en pareja.

Acerca de la manera de educar a sus hijos, si los tuviesen, Rafael y Sebastián aseguran: “No se puede manipular al niño en su orientación sexual, lo que se debe hacer es llenarlo de una educación pluricultural, diversa, amplia y abierta”.

Lo siguiente para esta pareja, es la elaboración y la difusión de un compendio informativo con todo lo abordado en el foro y la investigación que ellos y otros profesionales e investigadores, así como integrantes de la comunidad lésbico-gay han hecho en beneficio de una mejor convivencia y entendimiento de la diversidad sexual que existe en el país.

Los derechos a la seguridad social, como la atención médica por el IMSS, no han podido ejercerlos. El instituto dejó claro que se requieren reformas para que las parejas de trabajadores homosexuales que coticen tengan el servicio.

Una brevísima historia de casi nada

2010-03-24T13:31:00.000-07:00

Por: Füguemann

Pocas veces me he sentido así antes de comentar o escribir acerca de un libro. No creo que sean las casi quinientas páginas. De hecho tampoco se lo atribuyo al hecho de la dificultad de la obra. Aunque a muchos como a mí, incautos y alejados de la ciencia por más de una razón, que ahora me parece ilógica, nos pudiera parecer aburrido, o demasiado elevado en términos de especialización leer un libro que maneje conceptos de Física, Química, Geología, Astronomía, Paleontología, Botánica, Zoología, Bilogía y otras ciencias. Debo decir que está “Breve historia de casi todo” ha provocado en mí un mar emociones, confusiones y dere aprendizaje.

Escrito por Bill Bryson (1951 EU.), y publicado en 2003, la obra de este escritor de viajes, nos lleva a dar un recorrido, por muchos de los momentos más trascendentales de la historia de este universo, que por una curiosa e inexplicable casualidad o causalidad habitamos hoy en día.

De regreso a la niñez

Lo primero que se viene a mi mente después de haber transitado las inusitadas y cautivadoras líneas de esta “Breve historia de casi todo”, es mi niñez. Pude recordar mis acercamientos con la ciencia. Claro que de una forma bastante ligera y comprensible para un niño de ocho o diez años cursando estudios básicos. Pude volver en el tiempo, tan relativo como lo dijese Einstein cuando era tan sólo un trabajador burócrata de una oficina de patentes suiza (Pág. 122-123), y verme visitando el Museo de Historia Natural de la Ciudad de México, el Universum o el Museo de Antropología e Historia.

Recordé mis clases de historia universal, bilogía y algunas por difícil que parezca de Física y Química que tantos dolores de cabeza me provocaron en la secundaria. No sé a que se deba, si a lo ameno de Bryson o el deseo por redescubrir lo que no estaba olvidado, pero sí abandonado en algún lugar de mi basta red neuronal, pero sin lugar a dudas fue una grata sorpresa, saber que mucho, o mejor dicho bastantes ideas, teorías y conceptos ya me habían sido transmitidos de alguna manera.

Creo que si algo había olvidado, era mi capacidad de asombro. Cuando somos pequeños, andamos con una necesidad extraordinaria de saber el cómo y por qué de todas las cosas. Basta encontrarnos con algo nuevo para que ante nuestro ojos se nos abra un universo inmenso por conocer.

Dando vueltas a la mente

Lo mismo me sucedió leyendo. A cada nueva página, un sin fin de dudas se me revolvían en la cabeza. Ponerse a imaginar lo basto de universo o lo complejo de una célula, es una tarea complicada, por más cifras comparativas que se usen. Peor aún si hablásemos de protones, bacterias, quarks, microorganismos, átomos, estrellas, proteínas y todo cuanto en dimensiones descomunales existe en el universo.

Algo que sí me quedo claro, es que la ciencia está hecha a base de más errores, que de aciertos. Difícil de creer, pero cierto. Claro que también entran las serendipias, los accidentes fortuitos, y el rigor de la objetividad científica Si no me lo creen vayan, abran el libro y lean acerca de quienes estudian o estudiaron, por ejemplo, el universo.

En la Teoría de la Gran Explosión que anda rondando por ahí de la década de los años veinte, existe una anécdota curiosa. Dos jóvenes que trabajaban en Bell de Homdel (Nueva Yersey), Arno Penzias y Robert Wilson (Pág. 21-22), que sin querer encontraron la radiación que había dejado la Gran Explosión, claro que ellos no la estaban buscando, tan solo probaban una antena de comunicaciones de gran alcance, pero fueron más afortunados que todo el equipo de científicos de la universidad de Prinston, que sí buscaba está radiación, que era la prueba fehaciente de la teoría de George Gamow. “Encontraron el borde del universo”. Aunque para mala fortuna nuestra, es posible que nunca lleguemos a él y si lo hacemos, no veríamos un borde o una frontera exterior (Pág. 26).

Lo diminutos que somos

Parafraseando un poco a Bryson, puedo decir que desgraciadamente también es una coincidencia, rara e indescifrable, que yo tenga que estar escribiendo estas líneas, porque si no me hubieran concebido, a mí y a usted en el momento que se dio, y los genes no hubieran determinado nuestras características, tal vez nunca, y mejor dicho, quitemos el tal vez, sus ojos no estarían postrados sobre esta hoja.

Pero volviendo a lo diminutos que somos y lo alejados que estamos de casi todo lo que nos rodea en el universo, me siguen sorprendiendo bastantes cosas. Una de ellas son las supernovas. Para quienes desconocen como yo lo que son, éstas supernovas, escuetamente les puedo decir que se producen cuando una estrella gigante,(mayor que nuestro sol) estalla produciendo una gran explosión (Pag.38).

Pero está tan alejadas que tan solo nos llega un pequeño brillo que es muy difícil ubicar, de hecho se da tan lejos, que esa explosión se dio hace muchísimo tiempo y ha viajado a través del universo, así que ese brillo estampado en nuestro cielo, es un espectáculo digno de admirar.

Desgraciadamente nuestro desinterés y me incluyo, nos aleja de todos estos espectáculos que se dan casi todo el tiempo por encima nuestro, no necesariamente las supernovas. A qué se debe tal suceso, en verdad no lo sé. En México existen alrededor de 11 entre los que se encuentran el de San Pedro Mártir en Baja California, el Astrofísico "Guillermo Haro" en Cananea, el de la Universidad de Guanajuato, el de Tonantzintla Puebla, el de Chapa de Mota de la Sociedad Astronómica de México, el de la Universidad Autónoma de Guadalajara y unos cuantos más. La oferta en verdad es poca si nos comparamos con otros países como Estados Unidos o Canadá.

Pero lo que hace falta tan solo es enamorarse del universo y tratar de buscar en él. Sino, pregúntenselo al reverendo Robert Evans que es uno de los mejores casando supernovas. Él no cuenta con un basto equipo, ni mucho menos con un observatorio sofisticado, tan sólo es el deseo de observar el cielo desde las montañas Azules de Australia.

Lo peligroso de la ciencia

Ahora prefiero hablar y decir historia moderna o contemporánea , y no a lo largo de la historia, porque si tomamos en cuenta que la Tierra cuenta con 4, 550 millones de años (70 millones más-menos)de vida como lo indicase Clair Patterson en su estudio y medición de proporciones plomo/uranio con rocas antiguas(Pág. 154) seria muy difícil hablar de la ciencia y sus peligros.

Aunque a veces la idea general con que asociamos a los científicos, es la de hombres y mujeres bastante recatados y poco sociables, encerrados en un laboratorio y aislados de todo cuanto los rodea, vayamos a la historia y veremos que estamos tal vez equivocados en más de un concepto.

Como habremos de darnos cuenta, los hombres necesitamos entender, imaginar y tener una idea clara de la dimensión las cosas. Para ello necesitamos asociar medidas que nos ayuden a asignarle un valor comprensible a los objetos. La tierra no ha sido la excepción y a más de uno le ha costado la vida, o la cordura, aventurarse a descubrirla o medirla.

Hoy en día obtener información y datos es más simple de lo que era hace 275 años. Ahora sólo basta para quienes tienen la posibilidad de adquirir un ordenador y acceso a internet, teclear unas cuantas letras y saber que la distancia entre la Tierra y el Sol es de 149, 597, 870, 691 millones de km, y que la distancia a la Luna es de 384 400 km.

Pero en 1735 la cosas eran un mucho más complicadas. Lo fue para Pierre Bouguer y Charles Marie de la Condamine, cuando se aventuraron a tierras altas de Perú, para tratar de triangular distancias a través de los andes y así tratar de medir el tamaño de la Tierra (Pág. 51), para su desgracia casi todo el equipo falleció en el intento.

Como ellos muchos otro científicos o investigadores han muerto tratando de entender este mundo y todo lo que en él converge. El laboratorio no por ello es menos peligroso. Basta mencionar el nombre de Marie Curie para saber de lo que les hablo. Fue la primer persona en recibir el Premio Nobel en dos diferentes campos. El primero de Física en 1903 y el segundo en 1911 en Química, por haber descubierto el radio y el polonio, dos elementos altamente radiactivos. Su trabajo con radioactividad a la postre habría de quitarle la vida.

Las envidias también matan

Si ya había mencionado lo peligroso que puede ser el trabajo de campo o laboratorio que realizan los científicos e investigadores. Me hacía falta mencionar lo peligroso y ruin que en muchos casos puede ser el medio de la ciencia. Como toda actividad humana, la ciencia por muy objetiva que pretenda ser, no está exenta de envidias, plagios, desdeños y descalificaciones muchas veces infundadas por la ignorancia, o bien, la soberbia.

En el primer tercio del siglo XIX un furor estaba por comenzar. La pasión por la Geología. Fue tanto el éxito de esta nueva disciplina que se formo una sociedad capaz de eclipsar a la hegemónica Real Sociedad, casi al grado de desplazarla como primera sociedad científica de Inglaterra, esta era la Sociedad Geológica(Pág. 72). La aventura de salir al campo y coleccionar piedras trajo al mundo nuevo conocimiento acerca de la historia de la tierra, pero también serios enfrentamientos entre las diferentes corrientes que en ella había.

Los catastrofistas creían que la Tierra se había formado en virtud de fenómenos y cataclismos. Por otro lado los uniformitarios afirmaban que la Tierra se había formado a través de cambios graduales y lentos. Por risible que parezca, estas diferencias, creaban en enemigos, que duraban toda una vida al punto que podían terminar con carreras prometedoras.

Richard Owen, es quizá uno de los nombres menos agradables en la paleontología, aunque el halla sido quien acuño el término de dinosaurio. No por su falta de inteligencia o audacia, sino por su poca moral ética. Owen a lo largo de los años se dedico a destruir varias carreras, Gideon Mantell, fue quizás quien más padeció los ataques. Tanto fue la mala leche, que Owen se dedicó a borrar el trabajo que Mantell había realizado y se puso a renombrar especies de dinosaurios que ya habían sido descubiertas. Fue tanto el dolor y la frustración que Mantell decidió quitarse la vida.

Holliwood no estaba tan equivocado

Lo que a continuación voy a relatar fue algo muy curioso. Era un viernes bastante tranquilo, no me apetecía hacer gran cosa. Mis opciones no eran muchas, así que decidí ir al cine. Como es común las salas comerciales pocas veces tienen buenas películas. Pero era tal mi deseo, que no me importo ver una clásica película holliwoodense.

En la sala se anunciaba 2012, que prometía una fuerte dosis de adrenalina y efectos especiales de alto nivel. El título me sonó a una de una vieja profecía Maya que habla de sexto Ahau (Sexto Sol) y el fin de la vida como se conoce hasta hoy. En fin. Estaba yo sentado, palomitas, refresco, y ganas de pasar el rato. En menos que canta un gallo la cosa se puso dura.

Terremotos de altas intensidades, ciudades partiéndose a la mitad, magma disparándose de cualquier parte de la tierra. Los océanos desbordando y enterrando todo a su paso. París, Tokio y no podía faltar Nueva York, colapsados en unos cuantos minutos. Todo es tan rápido que nadie lo esperaba, la humanidad y las especies destruidas en un abrir y cerrar de ojos.

¿A qué viene lo siguiente? No es que sea amigo de las ideas catastrofistas ni mucho menos. Tampoco quiero decir que el churraso holliwoodense que me avente, tenga mucho de científico o éste basado en teorías dignas de tomar en cuenta, no. Lo que pasa es que esta visión de la tierra entrando en convulsión me hizo recordar, el capítulo IV “Un planeta peligroso” donde por curioso que parezca, existía muchas similitudes en lo trágico que se puede poner el asunto.

Hoy sabemos , y es una teoría bastante aceptada, que un meteoro impacto, en lo que hoy es la península de Yucatán, provocando un enorme cráter de 193 km de anchura y 48 de profundidad, que cambiaria los destinos de la vida en la Tierra (Pág.196). También sabemos que el interior de nuestro planeta es bastante caliente, tanto como para ser eliminados si algo cambia drásticamente allá abajo.

Después de esto lejos de asustarme, sólo pude preguntarme ¿qué es lo que nos queda? Somos tan vulnerables ante la naturaleza, que no podemos imaginar un mundo sin nosotros. Lo mismo puede pasar si algo del exterior cae con gran fuerza, que si desde el interior de la Tierra, todo hiciera erupción . Todo pasaría tan rápido como lo dice Bryson que ni nos daríamos cuenta. Pero la verdad es que la naturaleza no se equivoca, los que nos equivocamos somos nosotros.

La inmensidad de lo pequeño

A veces las cosas más grandes, están contenidas en lo más inimaginablemente pequeño. Las bacterias están en todos lado, se dice que son miles de billones, cifras incalculables. Son tan necesarias para el funcionamiento la vida como casi todo. Están y son parte del equilibrio biológico(Pág. 294).

De hecho son tantas y de tan diferentes tipos, que hasta los taxonomistas a la fecha de hoy, no han podido diferenciar o separar, de manera consensuada, la gran cantidad de especies o reinos de vida que existen. La vida de uno no bastaría para poder clasificarlo todo.

La mayor parte de la vida no es ni mucho menos como nos la imaginamos. Se ha dado de tantas formas y cambiado tanto a lo largo de los miles de años, que lo que hoy conocemos, tan sólo es un esbozo de todo lo que ha existido.

Cuando uno supone que somos lo más grande en la evolución, puede que este equivocado. Dice Bryson y muchos más, que las condiciones para que se diera la vida, fueron por demás excepcionales y únicas. Las cantidades necesarias de elementos como oxigeno o helio para que podamos respirar, se dieron a raíz de un proceso complejo y difícil de explicar.

La temperatura de nuestro planeta es la adecuada, nuestras capacidades físicas no soportarían una atmósfera como la de Marte o Venus, por mencionar a nuestros vecinos más cercanos. Somos el resultado de la acumulación de átomos y más átomos, de eras glaciales, de la evolución, de catástrofes y milagros de la vida, somos en suma una especie con tan corta existencia que apenas figuramos en la historia de la tierra.

A merced o mercenarios

Ya mencioné lo vulnerables que podemos ser, pero es necesario, pensar en lo mercenarios que podemos ser. Bryson nos regala dos visiones. La primera que a mi parecer es un tanto catastrofista. Nos regala comparaciones con millones de kilotones y bombas atómicas, en un supuesto cataclismo terrestre. Y otro el del hombre que arrasa y aniquila, los distintos tipos de vida a donde llegamos.

Hace muchísimos años, parecía una ofensa decir que proveníamos de los simios. Hoy eso no parece tan malévolo. Aún no sabemos de donde provenimos, estamos en una lucha por encontrar nuestras raíces. Nos nombramos homo sapiens, suponemos descender de África, aunque a muchos europeos no les guste. Un día, ponemos en el esqueleto de Lucy un australopitecino de hace 3.18 millones de años, hallado en Etiopía muchas esperanzas queriendo darle al clavo de nuestra descendencia, al otro solo sabemos que tenemos muy poco de donde saber (Pág. 421).

Siempre tendemos a preocuparnos solo por nosotros, nos preocupamos sólo cuando nos afectan las cosas. Exterminamos sin remordimiento a nuestros compañeros de planeta, ya lo hicimos con el pájaro Dodó y el Pinzon mayor del Koa, y quien sabe cuantos más(Pág. 449)

Hoy escuchamos hablar de calentamiento global y de desenlaces trágicos, de animales en peligro de extinción, de sueños para con conquistar otros mundos, de un Gran Colisionador de Hadrones y un sin fin de cosas más. Supongo que ésta “Breve historia de casi todo” continua.

Para concluir

Nuestra condición de seres subjetivos dificulta la objetividad en casi todo. El mérito de la ciencia y el periodismos, está en tratar de ser sino objetivos, sí sinceros y honestos en nuestro trabajo. Es difícil platicar de casi todo, ha Bryson le tomó casi quinientas páginas, a mi se me dificultó en tan sólo estás líneas.

Hacía mucho que un libro no me cautivaba tanto, ni me invitaba a volver a ser niño, éste me llevo a sorprenderme, pero sobre todo a seguir preguntando.#

La cuarta espada y la "Teta asustada"

2010-02-11T16:41:00.000-08:00

Por: füguemann

Hace un par de días visité la Cineteca Nacional, como a menudo suele ocurrir se exhibían películas de cierta “calidad”, aunque en los últimos años, es común encontrarse con “churros” que se enarbolan bajo el choteadísimo término de cine de arte. Para mi sorpresa se presentaba una película cuyo nombre a primera instancia sonó bastante risible, “ La teta asustada”.

Es difícil imaginar que el miedo pueda transmitirse, a través de la lactancia. Pero para muchos peruanos, esto no es imposible. Contrario a todo pronóstico científico y racional, la creencia de que esta sensación pueda ser heredera a través de la leche materna, no es ajena a la tradición Perúana.

Esta idea de “La teta asustada” nació a raíz de una serie de testimonios que fueron recogidos en el pueblo de Ayacucho Perú, para después ser llevados a la pantalla grande por la directora Claudia Llosa. Donde la violencia generada durante el procesos de guerra interna que duró 1980 a 1992 dejó miles de muertos y víctimas, que hasta la fecha no pueden borrar de su memoria lo que es vivir con el temor de un pasado teñido de sangre.

La Película fue estrenada durante la edición de 2009 del Festival de cine de Berlín, fue la ganadora de el Oso de Oro por su retrato del miedo, pero también por la sinceridad a la hora de retratar un pueblo que adolece de muchas cosas. Entre ellas la pobreza, el racismo, la segregación y un lastre en el pensamiento llamado Sendero Luminoso.

El terror en el Estado Peruano

Para comprender la intrincada relación que guarda el terror y el poder en la vida de los peruanos, es preciso resaltar el papel político que ha tenido el primero. Generar, producir, sembrar el terror, ha sido un instrumento de la acción política, tanto de grupos armados como del Estado mismo, tal y como lo señala Augusto Castro Carpio, de la Pontificia Universidad Católica de Perú, en el libro El miedo en el Perú: siglos XVI al XX. Castro señala que en el pensamiento militar peruano, se habla de lucha y guerra psicológica, de utilizar el terror como manera de ablandar y golpear estratégicamente al enemigo. “Se combate con guerrillas en el campo y a la vez se aterroriza a la población civil”.

El miedo y el terror no son nuevos en la historia de este país sudamericano. Durante el siglo XVI y XVII, la población estaba atemorizada por la amenaza que representaban los piratas y corsarios de esa época. Durante más de ciento cincuenta años, la gente de Perú fue engendrando el miedo hacia extranjeros y a su “contaminación”, la cual encerraba la fobias de la clase dominante de ese entonces, la iglesia.

La excomunión por muchos años fue el estandarte y la figura representativa del miedo, que la iglesia llevó a capa y espada para su cumplimiento. Como fieles defensores de la voz divina, la iglesia católica utilizó este recurso como mecanismo de presión para resolver los conflictos y litigios, en este caso en favor de la autoridad religiosa.

Así, una serie de acontecimientos y decisiones han ido procreando ese temor al que los peruanos están expuestos día con día. Es cierto que durante un largo periodo de la historia, el peruano sufría de una cierta especulación por todo lo que venía de fuera. Pero eso pronto cambió, del miedo a lo extranjero, a la fobia de castas.

En un país donde la mayoría de gente tiene raíces indígenas, no fue sencillo lidiar con las nuevas mezclas entre las razas existentes. Estaban los conquistadores, los esclavos y los seres a evangelizar. Entre los negros y los indios peruanos, una nueva clase nacería, “la plebe” a la que se le achacaban todo tipo de defectos: “vagabundos, proclives al hurto, de conducta disipada y poco temor a la autoridad”.

Y serían estos, “la plebe”, los abandonados y humillados, quienes recibirían durante siglos toda la carga de xenofobia y desigualdad social que se entraña en la realidad peruana. Son quienes han tenido que lidiar con más de quinientos años de sometimiento y dominación a través miedo.

La cuarta espada

Para que exista una cuarta espada, es que tuvieron que antecederla tres. La primera del comunismo mundial y, que es la base de la ideología que albergaría el movimiento terrorista Sendero Luminoso, es el Marxismo-Leninismo. Abimael Guzmán el hombre condujo a toda una nación a hacía una guerra, que lo único que dejaría sería cerca de setenta mil muertos en trece años que duró el conflicto, es el responsable de haber fundado una corriente llamada “pensamiento Gonzalo”, que desenvaino la guerra contra la sociedad y el Estado peruano.

Abimael Guzmán, líder de Sendero Luminoso, se ocupo de alimentar con rigurosas teorías dogmáticas provenientes del Marx, Lenin y Mao, a un amplio grupo de peruanos que estuvieron dispuestos a dar la vida, porque tuvieron la creencia de que todo cambiaría. L ideología la que mayor peso tendría en las decisiones de también llamado “Presidente Gonzalo”, sería la del Maoísmo y su Revolución Cultural Proletaria en 1966.

Mao Tse Tung desencadenó la denominada Gran Revolución Cultural Proletaria de 1966 a 1976 en la antigua República Popular de China. Con el fin de impedir una restauración del capitalismo que según ellos, se había producido en la URSS y otros países de la órbita comunista. Así la llamada guerra popular fue retomada por un profesor de la Universidad de San Cristóbal de Huamanga, en el departamento de Ayacucho, y acoplada a un país que durante décadas había vivido a la sombra de las dictaduras y la injusticia social.

Perú no es China

La situación Geográfica de Perú, lo sitúa al lado de países donde la pobreza es el común denominador de la región, Ecuador, Colombia, Brasil y Bolivia, escoltan a esta antiquísima cultura andina. La “Teta asustada” muestra en más de una ocasión la misma estampa de pobreza y abandono social, en la cual viven cerca del 54 % de su población, según cifras el Instituto Nacional de Estadística Informática de Perú.

Bien pudiéramos cambiar el nombre del país por cualquier otro del continente, y la tónica sería la misma. Es sabido que en la historia del siglo XX de América Latina, los grupos subversivos de izquierda fueron constantes y combativos. Desde Centro América con el ejercito Sandinista, o el Frente Farabundo Martí de Liberación Nacional, hasta Argentina con la dictadura y los perseguidos políticos de los años setentas, la dosis de violencia se ha llevado no sólo al campo de batalla entre ejercito y grupos armados, sino que ha llegado al lugar donde más se resienten los conflictos, la sociedad civil.

Lo que hizo la diferencia entre Sendero Luminoso y otros combatientes de la región, fue la forma de operar. El 17 de mayo de 1980 fue el inicio de las primeras acciones armadas del Partido Comunista del Perú-Sendero Luminoso. Con la quema de urnas en la elección presidencial que ganaría por segunda ocasión Fernando Belaúnde, se daría inicio una guerra sin cuartel.

Algunas de las imágenes que más recuerdan los peruanos que vivieron aquella época, es la de “unos perros callejeros muertos colgados de los postes del centro de Lima “Algunos habían sido ahorcados ahí mismo, un par de ellos estaban abiertos en canal, otros tenían el pelaje pintado de negro” según lo relata el escritor Santiago Roncagliolo en su libro “La cuarta espada, la historia de Abimael Guzmán y Sendero Luminoso”.

Y es que así operaban los Senderistas, detonando bombas contra cuarteles de policía, oficinas municipales, estaciones de gasolina, edificios de clase media, centros de investigación y escuelas públicas. Asesinaban a dirigentes de la izquierda y familias enteras, regularmente campesinas. De todas la muertes de ese periodo fatídico para los peruanos, más de la mitad de las muertes se le atribuyen a Guzmán y su gente.

Pero ejercito y fuerza pública no están exentos de maltratos, vejaciones, violaciones y muertes dentro de la ciudadanía. Bajo el pretexto de dar fin a miembros y partidarios del “pensamiento Gonzo”, policía y ejercito, cometieron cientos de crímenes contra los más desprotegidos. Quechuas, Aymaras, Amazónicos entre otras culturas indígenas, componen cerca del 45 % de la población en el Perú. Muchos de ellos apenas hablan español, y la mayoría vive en situación marginal. Por lo que el abuso de la autoridad fue bastante severo y sin miedo a la denuncia.

El miedo no anda en burro

Si a las miles de muertes que produjo conflicto peruano de los años ochentas, sumamos violaciones y torturas a las que un gran segmento de la población peruano estuvo expuesta, obtenemos un pueblo dominado bajo el yugo del miedo. Así no es difícil imaginar el leiv motive que impulso a Claudia Llosa a dirigir su película, que recientemente fue nominada a los premios Oscar. Aunque en la trama poco se dice o se menciona la época de Sendero Luminoso, bien se sabe que es el trasfondo de la cinta.

Situada en Manchay, uno de los barrios periféricos más paupérrimos de la capital peruana (Lima), donde tal y como lo explica Alma Guillermoprieto en su crónica titulada Lima 1990, “la cultura chicha, es decir los migrantes rurales expulsados por la guerra y situados en los tugurios, que han trastocado su vestimenta tradicional y la música de flauta de los Andes por Blue Jeans y canciones de desoladora monotonía sobre sexo a ritmo tropical”. Esto último aunque a manera de broma se vea en la pantalla en ciertas ocasiones, es una realidad latente en la cultura Peruana, donde los pobres e ignorantes siguen destinados a servir a los adinerados.

En este arrabal que lo mismo podría ser Santa Fe en México, o cualquier Favela de Río de Janeiro, por su similitud en lo raquítico de la postal, Fausta (Magali Soler) adolece de un mal que se ha transmitido a través de la leche materna, según creencias del pueblo, por las mujeres que fueron maltratadas sexualmente por militares, policías y senderistas durante ésta época. Fausta vive con precaución miedo, por ello canta para alejarlos.

El fin de los tiempos

El 12 de septiembre a las 8:30 de la noche, miembros de la Dirección General contra el Terrorismo, capturaron a quien por doce años amedrento y violento el Estado peruano. Carlos Abimael Guzmán, la cuarta espada y líder del Partido Comunista del Perú, fue arrestado en la capital limeña. Con este golpe, el futuro del grupo Sendero Luminoso estaba contado.

Con ello se ponía fin al menos por un tiempo, sí a una guerra por demás violenta, pero también una época donde las devaluaciones, la inflación y el desempleo, eran el pan nuestro de los peruanos.

Dos años atrás Alberto Fujimorí, un hijo de inmigrantes japoneses, que para ese entonces no tenía nada que ver con la política, fue electo presidente. Tras una segunda vuelta, pudo vencer con cierta ventaja, a quien entonces era el peruano más reconocido a nivel mundial, su nombre, Mario Vargas Llosa. Escritor y curiosamente tío, de quien dirige la “Teta asustada”,Claudia Llosa.

El chinito como se le conocía popularmente a Fujimori en Perú, optó por imponer las mismas medidas políticas y económicas que regirían al continente durante los siguientes veinte años, el neoliberalismo. Si durante la época de Abimael libre y convulsionador, el miedo era constante, la crisis y la inflación también.

Durante el gobierno del Alan García (1985-1990), miembro de la Alianza Popular Revolucionaria (APRA) es que la crisis económica y social se dispara a números inverosímiles. La gente no tenía empleo y con trabajo se conseguían alimentarse en los comedores sociales. La inflación era de 38.4% mensual, que se disparó hasta 400% al final de su periodo. Lo que provocó que fuera inelegible para prestamos internacionales.

A la llegada de Alberto Fujimorí, que años después sería sentenciado a 25 años de prisión por la justicia peruana por delitos lesa la humanidad, es que las cosas cambiaron. Se detuvo la caída drástica de la economía peruana, pero quizás el logró más sonado, fue la captura de el “Presidente Gonzalo”. Poniendo fin a poco más de doce años de drama y luto nacional.

Tras las rejas Abimael Gúzman y su grupo tal vez dejaron las armas y las acciones terroristas. Pero lo que no pudieron desaparecer, es aquella sensación de incertidumbre y miedo, al menos en quienes vivieron en carne propia el horror de la guerra senderista, encarnado por el gobierno y sus fuerzas armadas.

Hoy se hacen y seguirán haciendo películas, ensayos y reportajes sobre tales sucesos. Seguramente el término “la teta asustada” para mucho no signifique más que un nombre gracioso o una acepción ingeniosa. Pero para otros como Fausta y miles de peruanos más, significa toda una vida de recuerdo y miedo.#

2009-12-21T12:19:00.000-08:00

De Juárez a Chihuahua, por la justicia de las muertas

2009-05-22T10:13:00.000-07:00

Imagen tomada de http://dialogos.pideundeseo.org/wp-content/uploads/2008/11/muertas-juarez.jpg

“Cuando el olvido no entraña la verdadera muerte, todo está vivo”
SergioGonzález Rodriguez, Huesos en el Desierto

Por: Füguemann

Dice Paul Ricoeur que, “Sólo la voluntad de no olvidar puede hacer que estos crímenes no vuelvan nunca más”. México tiene muchas historias y poca memoria. La nada parece ser la constante del recuerdo. Y nada es lo que han tenido ellas. Víctimas y familias. Pero si la justicia existe, ambas tienen una cuenta pendiente con ella.

EL pasado 26 de abril inició la Corte Interamericana de Derechos Humanos (CoIDH), en Santiago de Chile. Este organismo que es la cumbre justicia en América, escuchó después de ocho años de una larga travesía, a Irma Monreal, Josefina González y Benita Monárrez. Estas mujeres son las madres de 3 adolecentes que fueron asesinadas en Ciudad Juárez Chihuahua y, que hasta la fecha piden justicia.

Por primera vez el Estado Mexicano es juzgado ante un tribunal internacional por los femicidio o feminicidio ocurridos en Ciudad Juárez. La cruenta historia que hoy parece tan olvidada, pero que hasta la fecha contabiliza alrededor de 500 muertes cuyo patrón es muy similar, por lo menos 175 de los homicidios, comenzó el 23 de enero de 1993, con el hallazgo del cadáver de Alma Chavira Farel. Esta niña fue golpeada, violada y estrangulada. A la postre de este terrible asesinato, Juárez y México, conocerían uno de los capítulos más negros de su historia.

El martes 6 de noviembre de 2001, un albañil descubrió en unos campos de algodón el cuerpo en descomposición de una mujer. La víctima que después sería identificada con el nombre Esmeralda Herrera Monreal de 14 años de edad, no sería la única. Entre el 6 y el 7 de noviembre las autoridades juarenses hallaron 7 cuerpos más. Este descubrimiento arrojaría de nueva cuenta a la luz pública, un hecho que tanto La Procuraduría General de Justicia del Estado de Chihuahua (PGJECH), como el gobierno federal habían querido minimizar durante varios años.

Los estudios forenses sólo reafirmaron lo que muchos suponían. Tanto Esmeralda, como Claudia Ivette González de 20 años y Laura Berenice Ramos Monárrez de 25 años, fueron torturadas y abusadas sexualmente. Los otros 5 cadáveres nunca fueron reconocidos. La causa pudiera ser que la mayoría de las jóvenes asesinadas en Ciudad Juárez eran de escasos recursos, muchas trabajaban en las maquilas que abundan en la región, eran jóvenes y, con características físicas muy similares.

Hoy las mujeres que encabezan la organización Nuestras Hijas de Regreso a Casa (NHRC) http://www.mujeresdejuarez.org/ , la cual está formada por familiares y amistades cercanas a las asesinadas, se han convertido en su voz. Esa que clama desde el más allá.

El estado mexicano tiene una cuenta pendiente, con ellas y con todos…

***

Desde el inicio de los feminicidios, las investigaciones se enturbiaron. La PGJECH se dedico a fabricar culpables y arrancar confesiones. Abdel Latif Sharif Sharif, mejor conocido como “El Egipcio” fue uno de los detenidos, según la Procuraduría del Estado “El Egipcio” había sido el multihomicida, pero después de su detención el 3 de octubre de 1995, los asesinatos siguieron.

Después detuvieron aun banda llamada “Los rebeldes”, según el gobierno del entonces gobernador Francisco Barrios Terrazas, “Los Rebeldes” trabajaban para Sharif Sharif. Aunque nunca hubo pruebas contundentes y sí muchas acusaciones por maltratos e incriminación falsas, los asesinatos continuaban.

Después vinieron “Los choferes” dos tipos acusados de cometer varias violaciones y asesinatos, Víctor Manuel García Uribe “El Cerillo” y Gustavo González “La Foca”. Nuevamente nunca se pudo probar nada contundente. Su abogado defensor fue asesinado y “El Cerillo” se suicido extrañamente.

A pesar de las detenciones por parte de la PGJECH, muchas dudas han quedado en el aire. Algunas líneas de investigación ajenas a los señalamientos oficiales, indican que un grupo muy fuerte, tanto económica como políticamente, está detrás de éstas ejecuciones. También incurre una ola de violencia generalizada en el Estado que tiene que ver con la delincuencia organizada.

A partir de la llegada a la gubernatura del panista Francisco Barrios Terrazas y de Francisco Molina Ruiz al frente PJECH, el narcotráfico y las desapariciones se elevaron a cifras nunca antes vistas. Las acusaciones en que está implicado Barrio Terrazas el también ex director de la contraloría y Desarrollo Administrativo (SECODAM) durante el gobierno de Vicente Fox, no son pocas. Se le acusa entre otras cosas de haber brindado protección al Cártel de Juárez en ese entonces dirigido por “El Señor de los Cielos” Amado Carrillo.

***

El tema de Ciudad Juárez y sus muertas también ha sido objeto de libros, canciones, documentales, películas y obras teatrales. Huesos en el Desierto de Sergio González Rodríguez periodista del periódico Reforma y Cosecha de Mujeres, El Safari Mexicano de Diana Washington periodista de El Paso Times de Texas, son dos libros en donde se investigan a fondo los feminicidios. Bajo Juárez de Alejandra Sánchez y José Antonio Cordero así como Juárez Desierto de Esperanza de Christina Michaus, abordan desde el documental, el sufrimiento de las familias juarenses. Los Tigres del Norte con su estilo norteño cantan:

“Humillante y abusiva,

la intocable impunidad,

los huesos en el desierto,

cuentan la cruda verdad

las muertas de Ciudad Juárez,

son vergüenza nacional…”

Cierto es que “Las muertas de Juárez” han dado mucho de que hablar. Varios por interés, muchos más por oportunismo. Por desgracia el tema parece haber desaparecido de la agenda informativa, sus ecos cada resuenan menos. Tal y como la arena en el desierto, la información se pierde se mezcla, se olvida.

***
Ante la Corte Interamericana de Derechos Humanos las madres hablaron y acusaron:

“El gobierno no las protegió, no previno sus asesinatos, aunque conocía el patrón de violencia de género en la región, que ha dejado cientos de mujeres y niñas asesinadas, y las autoridades de Ciudad Juárez no respondieron a las denuncias.”

El fallo se dará en el segundo semestre de este 2009. Ante esto el Estado Mexicano se empeña en crear un cerco informativo. En los diarios poco se dice, en la televisión ni pensarlo. Sí la sangre “es lo que vende”, ¿cuánta más se necesita derramar? para voltear nuevamente los ojos y ver, un caso único en la historia.

El gobierno de México puede ser declarado culpable por la muerte de tantas y tantas mujeres, que aún desde el interminable desierto siguen gritando que, como sus huesos, la justicia no quede dispersa en la noche.

La información fue tomada del libro Huesos en el Desierto de Sergio González,

de la página en internet http://www.mujeresdejuarez.org/

y notas aparecidas en varios diarios de circulación nacional.

El Cuento de la Influenza

2009-05-04T12:59:00.000-07:00

por: Fuguemann

Hoy es lunes y a diferencia de lo que pensaba hace cuatro días, la cosa sigue peor. Lo primero que lo afirma es el aparato mediático que se ha volcado con toda su fuerza y ha generado más confusión y pánico en lugar de verdadera conciencia social. A la mayoría de personas que conozco la incertidumbre los ha capturado. Afortunadamente y a diferencia de lo que se dice en los medios de comunicación, no conozco a nadie que se haya contagiado de tan perversa enfermedad (influenza porcina), tampoco sé de alguien que conozca a otro alguien que se haya muerto o enfermado. ¿Qué curioso? Pero aún así el miedo persiste.

El temor se genera desde que salgo de casa. Yo, como la gran mayoría, uso diario el sistema de transporte público en todas sus modalidades (combi, metro, metrobús, trolebús, taxi, bicitaxi etc.) por esta razón sé lo que se siente viajar con tantas personas que al igual que yo seguramente irán prensando, ¿y si me infecto? ¿Y si este puto viejo panzón, pelón y barbudo que tiene los ojos rojos y llorosos que viaja a mi lado no está adormilado y sí enfermo? ¿O la güera nalgona que esta frente a mi tiene el virus? Por muy pinche buena que este, se la pela si ya la infectaron; dicen que esta chingada enfermedad porcina es parecida al comunismo, no distingue de clases sociales ni de ninguna otra división. ¡Ya me chingué!

Lo más gacho es la discriminación visual, los pocos que aún nos aferramos a no creer todo lo que se nos dice en la tele y en los medios, ya sea por falta de cultura o valemadrismo, pecamos de maléficos, o al menos así nos lo hacen saber las miradas. Al chile si no fuera tan condescendiente hasta los acusaba, o qué ya no se acuerdan que las miradas lascivas están prohibidas, ja, si para eso existen las leyes, si ya decía yo que nuestros senadores y diputados no ganan y trabajan tanto a lo pendejo. Y ahí vamos todos apretujados, dizque cuidándonos del contacto, ¡no mamen!, en lunes, a las ocho de la mañana y en el metro que es el mayor caldo de cultivo, eso es imposible, pero en fin que se le va ha hacer, el miedo es el miedo.

“Esta madre de la influenza, es como el pinche chupacabras o los lancheros náufragos, puras mamadas” decía un tipo bajito y bigotón que a mi costado viajaba. No cabe duda que la ironía y picardía mexicana son signos de la más alta lucidez. “A huevo, seguro nos la quieren volver a dejar Cayetano, pinche gobierno, ya ni la chinga, ¿y ahora que se van a tranzar?” le contestaba su acompañante. Pues será el sereno, pero de que algo extraño pasa, pasa.

Al llegar al trabajo después de una hora de arduo camino, bajo la reflexión de qué tan grave podría ser este extraño virus y sus consecuencias económicas y sociales, una extraña sensación invade el espacio. Tranquilidad inusual se respira en la oficina. Parece que la parcimonia de las calles se traslado a los centros de trabajo. El ausentismo es enorme, pero para los jefes nada tiene que ver la influenza: “son unos pinches huevones que agarran de pretexto esto para no venir” decía el licenciado Zamora. Las mujeres no trabajaron hoy por órdenes del sindicato, se enoje quien se enoje, la fuerza sindical pesa más que cualquier jefe encabronado.

Entre muchos, los saludos de contacto ya sea de beso o apretón de manos se evitan, por si las dudas, no vaya a ser la de malas y nos cargue la chingada. Muchos hacen caso omiso de todos los comunicados y recomendaciones que la Secretaria de Salud emite a todo momento. ¡Pinche Secretaria de Salud, pinche gobierno! Ahora si están espantados, primero porque en el país no se cuenta con la tecnología necesaria para detectar quien verdaderamente está enfermo del virus A H1N1 y no de otra cosa. Después, porque en ningún lugar del país hay laboratorios capaces de crear una cura efectiva. Pero hijos de la chingada, ya no se acuerdan que durante más de treinta años han dejado olvidado y pudriéndose el sector científico y tecnológico del país, basta con mencionar el raquítico 0.5 por ciento del Producto Interno Bruto (PIB) que le destinan a este rubro. Ni pedo, los que se van a hacer su agosto serán los laboratorios farmacéuticos, que para variar ninguno es mexicano. ¡México, que buenos somos! Hasta en la desgracia les damos a ganar a las transnacionales.

Pero ni modo, mientras sean peras o manzanas, la chamba es la chamba y alguien la tiene que hacer. Prendo la computadora e intento checar las noticias, influenza, influenza, influenza y más influenza ¡ah chingá! más influenza, no se habla de otra cosa, comprendo la importancia pero, ¿qué no pasa nada más? Y todos los temas pendientes, ¿ya se nos olvidaron? ¿o también están en cuarentena? Después de la extraña jornada laboral que para ser sincero hubiera transcurrido en calma de no haber sido por uno que otro pinche sicótico que me venía ha hablar de la influenza, como si no fuera suficiente tanto puto Terrorismo de Estado. Ya ni la chingan.

De regreso a casa puedo disfrutar de una ciudad tranquila donde la histeria parece haberse ocultado tras cada cubre bocas que veo a mi alrededor. Los restaurantes están vacíos, ellos sí que deben estar preocupados, el madrazo económico repercutirá en sus bolsillos más fuerte que un estornudo. Al llegar a casa noto a mi pobre madre que está preocupada, todo el día ha estado escuchando la radio, trata de ponerme al tanto de todo lo que ha dicho. Le digo que pare. Ni en mi pinche casa la influenza me deja en paz. Tanto desmadre me hace recordar a Orson Wells y su adaptación radiofónica de “La Guerra de los mundos”, este cabrón demostró hace 71 años la capacidad que tienen los medios de comunicación para generar una ola de pánico entre la población más domesticada. O bien la película Operación Ébola, el clásico filme gabacho, donde después de tanto pedo, aislamiento de la población y miedo, los científicos estadounidenses descubren la cura “salvan al mundo” y, como siempre, santo remedio.

Después solo queda ánimo para dormir, antes de hacerlo pienso y trato de reflexionar sobre todo el show que se aventaron este fin de semana, esperando que mañana todo este mejor…

Abro los ojos y sintonizo la radio, el pedo está más fuerte, hay más casos y más muertos. Curiosamente nadie da nombres ni plática con los familiares, parecen ser los fantasmas más reales de este mundo. Poco más de veinte muertos aterran más que los 18 asesinatos que se cometen diario en México a manos del crimen organizado. Que ironía.

Espero que esto de las epidemias no se nos haga costumbre, pues de por sí tenemos una memoria que suele olvidar demasiado pronto.

"Aunque mal gastes el tiempo sin mi cariño"

2009-03-24T13:07:00.000-07:00

por: Füguemann

Era sábado. Estaba sentado, perdido en la nada. El teléfono sonó. Contesté. “Vamos a Toluca va a haber un toquín”. Cuál pregunté. “Uno muy chingón, te va a gustar”. Cuando accedí no sabía lo bien que se la puede pasar uno. Me cambié, el día estaba nublado y no tenía nada mejor que hacer, era un puente largo. Tendría que trabajar hasta el martes y la ciudad parecía vaciarse.

Todo marchaba en orden. Cuatro amigos incluido mi hermano viajábamos en dirección a la capital del Estado de México. Justo pasando una de las casetas más caras del mundo, lo peor parecía avecinarse. El auto comenzó a perder fuerza. Al estacionarnos un olor a quemado se hizo presente. “Puta madre, se chingo el clutch ¿y ahora?”. No sé.

De inmediato llegó una grúa de los Ángeles Verdes. Nos empujó hasta La Marquesa. Dejamos el carro no importaba regresar en la madrugada por él. El conductor se ofreció a llevarnos hasta la zona del Aeropuerto. Previo acuerdo económico, aceptamos. Viajamos en la parte trasera de su vehículo que esta descubierta. Toluca es un lugar muy frío. Por fin llegamos. Los revendedores aparecieron. Hasta mil pesos por boleto. “Están pendejos” dijo mi hermano. Una chica se acercó, me sobran dos, se los doy al precio. Cuánto, pregunté. “Doscientos varos”. Le pagamos.

***
Por quinta año consecutivo la marca Marlboro realizó el festival de música Mxbeat. Ésta cigarrera que pertenece a la compañía Phillip Morris, y qué en México se distribuye por CIGATAM empresa subsidiaria que para variar pertenece al grupo CARSO de Carlos Slim, dio muestra de cómo acercarse a sus sector más fuerte que es el de los jóvenes.

Y es la quinta vez que ocurre esta fiesta en ciudades como Guadalajara, Puebla, Monterrey y Toluca. No porque la cigarrera este muy interesada en la música; sino porque desde el 20 de enero del 2004 entraron en vigor las reformas a la Ley General de Salud sobre la Publicidad de Tabaco. Estas reformas contemplan prohibir toda publicidad de tabaco en radio, televisión, salas cinematográficas donde puedan acudir menores de edad, eventos deportivos y muchos otros lugares más.

Pero aquí en Centro Dinámico Pegaso las restricciones al interior del evento fueron las mínimas. El humo de cigarro se perdía entre mota y neblina. La temperatura descendía mientras los cuerpos danzaban y N*E*R*D, PRIMAL SCREAM, ETIENE DE CRÉCY, entre varios artistas más reventaban el inmenso escenario con la fuerza de su música.

No se escatimaron gastos. La compañía organizadora tiene claro que si las leyes no le permiten publicitarse a través de los medios, deben buscar alternativas donde gastar los 500 millones de dólares que se destinaban hace algunos años a medios electrónicos (radio y tv). Y aquí no fue la excepción

***
En el Mxbeat lo que sobra es fiesta y bebida. Cerveza, Brandy, Vodka, Whisky a precios muy baratos. Una cerveza (que en realidad son dos) por sólo 20 pesos. Lo demás 40 pesos por litro. No hace falta contar como terminaron la mayoría de los asistentes.

Según datos la Secretaria de Salud, en México el tabaquismo es la causa de 60 mil muertes cada año. Por eso las autoridades han tenido que implementar nuevas leyes que ayuden a disminuir el consumo del tabaco, que hoy en día es un problema de salud pública, sobre todo en los menores de edad que hoy suman alrededor de 14 millones en todo México, estos infantes comienzan a fumar desde los 10 años. Un ejemplo es la Ley de protección a los no fumadores que entro en vigor en el Distrito Federal el año pasado.

***
“Me vale madre, yo no fumo Marlboro, a mi me gustan los Camel” oí decir un joven que fumaba a mi lado. Su aspecto era como el de casi todos. Jeans y tenis. Bien abrigado. Con cigarro y vaso en las manos. Y es que para muchos que la fiesta sea de Marlboro, tan solo es un pretexto para escuchar a lo mejor de la música en la escena internacional, y la tabacalera tiene para pagarlo.

Si la fiesta en si fue barata no se diga de las drogas. Mariguana, Cocaína, Extasis (Cristal) y LSD por unos cuantos pesos. Los jóvenes también son el mayor mercado de las drogas sintéticas y que mejor lugar para vender y consumir que un festival como este. Pero entre “chavos” esto no espanta. Fumar marihuana es de lo más común, ni siquiera todos los elementos de seguridad que contrataron se molestaban en apagar los “toques” o decomisar las “tachas”.

***

Para nadie es nuevo que México dejó de ser sólo un puente para la droga que lleva como dirección los Estados Unidos. En los últimos años el consumo de las drogas en este país se ha incrementado. En la última Encuesta Nacional de Adicciones el consumo subió de 3.5 millones en 2002, a 4.5 millones en 2008. Por eso las drogas hoy en día espantan a pocos.

En Toluca a dos grados de temperatura la fiesta se llevo en paz. “No bronca ni agresiones por que la gente se viene a divertir” me decía Adrián “lo que se meta cada quien es su pedo, pero la banda es relax”. Sus ojos parecían disminuidos en tamaño y advertían el efecto de todo. Lo bebido, lo fumado y lo inhalado.

***
Después de haberse pasado una fiesta “increíble” todo volvió a la normalidad. El estacionamiento se vaciaba entre la estela el inmenso nubarrón de polvo que dejaban los carros a su paso. El viento arreciaba gélido y despiadado. Atrás quedaba una campaña mercadológica exitosa en cuanto a su objetivo: acercarse a los jóvenes, un festival lujoso y sin restricciones, pero lo mejor de todo era la euforia de tantas almas bailando al ritmo de beat. Delante tan sólo se cimbraron más dudas…

¿Hasta dónde serán capaces de llegar estas compañías por seguir vendiendo?

Después alguien se ofreció a llevarnos hasta la marquesa. En la madrugada llamamos a una grúa. Tuvimos que esperarla alrededor de 20 minutos. Era un lugar bastante oscuro. Después de sólo fue cuestión de tiempo para llegar a casa.

La visita

2009-03-03T12:16:00.000-08:00

por Füguemann

La Visita

Hace un par de noches me visitó un viejo amigo. Su visita fue tan sorpresiva que aún no doy cuenta de ello. Llegó en una camioneta Blazer. Roja. Bien equipada. Uno de esos vehículos de procedencia americana que conforme pasan los años, se ven más y más circular por todo el territorio nacional.

Arreciaba el frío. Lo saludé. Bebía una botella de güisqui. Escuchaba al Cártel de Santa. “Es el volumen prohibido”. Éste disco contiene temas que su autor “Babo” el vocalista escribió cuando estuvo en prisión por asesinar a su compañero Ulises Nayit Buenrostro “accidentalmente”.

Alejandro cantaba “Dicen que son gansters si no le han jalado. Dicen que son gansters si nunca han robado. Dicen que son gansters si nunca han bateado”,se veía contento. Fumaba marihuana. Me platicaba de su vida. Hacía varios meses que no sabía de él. Parece que estuvo de viaje.

Unos años atrás

Los 28 años que tiene Alex de vida han sido duros. Creció sin una figura paterna. Es el tercero de cinco hijos. El varón mayor. La secundaria la dejó apenas al segundo año. Sus amigos siempre fueron mayores que él. Con ellos aprendió todo. Desde el cigarro hasta el robo. Lo que empezó como un juego para él, hoy es una realidad para su familia. Ha estado en prisión un par de veces. No por mucho tiempo. Cómo él dice siempre ha corrido con suerte.

Su viaje

Calza tenis Adidas. Negros. Casi nuevos. “Me los compré en Colombia, en Bogotá”. Mi sorpresa creció ¿Fuiste a Colombia? “Sí a Colombia, cómo ves” ¿A qué? “No te puedo contar” ¿Por? “No puedo andar contando pero estuvo chingón el viaje, se gana buena lana”. Prendió un cigarro y bebió.

La trayectoria

El disco seguía tocando. Canciones cuyas letras transcurren entre drogas, asesinatos, celdas, pandillas, mujeres, sexo. “La pura vida real”. Alex empezó como todo ladrón inexperto. Primero los dulces y luego las cervezas. Pero la vida nos va enseñando. Luego fueron bicicletas, después auto estéreos, lap tops, y un sin fin de cosas más.

“Todo está arreglado”

“Lo mejor de Colombia son las viejas”. Su mirada extraviada, y unos cuantos tragos de güisqui más, aligeraron sus palabras. Comenzaron a fluir como la noche. “La neta todo está pagado, el avión, el hotel, la policía, todo, lo único que tengo que hacer es llegar con las cosas hasta allá, donde me reciben a toda madre, hasta con viejas y toda la cosa”

Sigo atento. Nada me queda claro. ¿Pero dime qué llevas? “Neta no te puedo decir, pero ya te has de imaginar, se necesita ser pendejo para no saber o imaginarlo”. No sé repito. “ Lo único que te digo es que todo está bien organizado y no soy el único, me pagan entre 20 y 25 mil por viaje, está chingón y no hay pedo, la próxima me voy a comprar una moto”.

No quise saber más. Llevé la plática por otros temas. Hablamos de amores y amigos, de parrandas y fiestas. De esas cosas que se hablan en una camioneta roja, bebiendo, fumando y escuchando Hip Hop. Con un viejo amigo que hablaba de su vida.

Las noches en que pienso

Siempre he pensado que los juicios de valor se hacen aparte, y nunca son buenos. ¿Qué se hace cuando un amigo te abré su corazón? ¿Dónde queda el periodismo frente a la amistad? Lo sigo pensando. Muchas noches antes de dormir lo repaso todo. Lo vivido y lo aprendido. Creo que no hay escuela que lo pueda enseñar. Ni amigo que lo quiera aprender.

Alejandro tiene tres hermosas hijas. Todas con diferentes mujeres. “Las amo un chingo y quiero que tengan lo que yo nunca tuve, todo es de ellas” No hay excusas contra los malos actos ni perdón por el destino de la vida. Sólo hay hombres de errores grandes y decisiones buenas.

¿Nosotros de qué lado estamos?

"Este corazón sangrante, picante, conquistado, estrujado, tostado, molido, licuado, mezclado"

2009-02-17T12:53:00.000-08:00

Cómo lo dijo Astrid Hadad con todo y su posmodernidad: "Este corazón sangrante, picante,, conquistado, estrujado, tostado, molido, licuado, mezclado" pregunta por ti.

¿Qué le digo, cómo le xplico lo que está pasando?

Qué curiosos son los azares del destino, esas vueltas que da la vida sin avisarle a nadie. Un día somo seres felices completos, llenos de alegría, satisfechos, enamorados, llenos de fe. Al siguiente somos desdichados, infelices, estamos fastidiados, y el mundo nos apesta, nos sentimos fuertes... En un segundo la sonrisas se convierten en furia y viceversa. Que controversiales somos.

He de confesar que más de mil veces he querido patear un perro, rascarle el culo a mi vecina, esa vieja gorda e insoportable que me hace la vida imposible. También me he deseado suicidarme y dejar de pagar los platos rotos por una vida que nunca viví. ¿Y quién no ha querido hacer eso?

Nosotros los hombres que llegamos hace mucho para vivir y detriuir, éste ruin y fascinante mundo, pensamos más en nosotros que en los que nos rodean. Nos perdemos en una realidad que poco a poco nos vamos inventando.

El encapsulamiento de nuestra mente, esa afán constante de perdernos en objetos banales e infructuosos, que sólo alimentan el ego y entierran la causa por el de a lado parece invadirnos. No vemos más allá de nuestras narices nos lo permiten. Eso somos, pensamientos cada vez más egoístas, empobrecidos por la desdicha de eso otro que no somos y que no nos interesa ser.

Si tuvieramos un poco de cordura, prodríamos hacer mucho más por los nuestros, lo cambiariamos todo, nos enamorariamos diario, no habriá hambre, no existiria la miseria, ni la muerte a mano del hombre. Si algo de esto pasará, tampoco tendría que estarme preguntando por qué hacer con "Este corazón sangrante, picante,, conquistado, estrujado, tostado, molido, licuado, mezclado" por ti.

De la libreta de las anotaciones pachecas de amor. Fugue

FE DE RATAS

2009-02-05T08:13:00.000-08:00

Fe de Ratas, es una especie de columna, yo diría que más, una válvula de escape y un taladro incisivo sobre aquellas cuestiones que me incitan a escribir.

Fe de Ratas.

" El periodismo es la última pinche barrera que nos impide caer en la barbarie. Sin periodismo, sin circulación de información, todos levantaríamos la mano cuando el big brother lo dijera. Es la voz de los mudos y el oído extra que Dios le dio a los sordos. Es el único pinche oficio que aún vale la pena en la segunda mitad del siglo XX." Es el equivalente moderno de la piratería ética, el aliento de las rebeliones de los esclavos. Es el único puñetero trabajo divertido que aún puede practicarse. Es lo que impide el regreso al simplismo cavernario. Contradictoriamente, es un asunto donde nuevamente hay cosas eternas: la verdad, el mal, la ética, el enemigo. Es la mejor literatura, porque es la más inmediata. Es la clave de la democracia real, porque la gente tiene que saber qué está pasando para decidir cómo se va a jugar la vida. Es el reencuentro entre las mejores tradiciones morales del cristianismo primitivo y las de la izquierda revolucionaria de fines del siglo XIX. Es el alma de un país. Sin periodistas todos seríamos muertos y la mayoría ciegos. Sin circulación de información verídica todos seríamos bobos. Es también el refugio de las ratas, la zona más contaminada, junto con las fuerzas policíacas, de toda nuestra sociedad. Un espacio que se dignifica porque lo compartes con los tipos más abyectos, más serviles, más mandilones, más corruptos. Y por comparación te ofrece las posibilidades de la heroicidad. Es como si metieran el cielo y el infierno en una licuadora y tuvieras que trabajar en movimiento. Es una albañilería del sentido común. "

Paco Ignacio Taibo II.

Qué alguien prenda la luz.
por: Fuguemann

En México como en la mayoría de los países de Latinoamérica se escucha hablar desde hace muchos años en algo llamado nuevo periodismo. Con él se busca reencontrar y re inventar la vieja esencia del periodismo que hoy parece tan perdida. Hace muchos años ser periodista era un oficio envidiado y reconocido. Los hombres de tinta y pluma sin haber estudiado específicamente periodismo, desbordaban sobre las paginas de los diarios historias día a día.

El mundo después de la Segunda Guerra Mundial cambio a saltos agigantados. La revolución tecnológica catapultó a los medios de comunicación (prensa, radio y televisión) a otro nivel de audiencias, las distancias comunicativas se acortaron. Después vinieron las computadoras y con ellas el acelerador fue a fondo,intercambio de información al instante, en tiempo real y, un universo alterno llamado internet, el cual sigue en pleno crecimiento, y que hoy es difícil saber cual su verdadero impacto en el mundo.

Junto con los cambios tecnológicos también se vinieron los cambios sociales y culturales, las estructuras y relaciones de los hombre también se renovaron. El periodismo no fue excepción, la carrera de periodismo fue sustituida por la de comunicación y con ella algo terminó por perderse. En la actualidad las universidades parecen más interesadas en el dominio técnico de los instrumentos tecnológicos, que en generar una pensamiento crítico y conciencia en los estudiantes.

Por eso el periodismo mexicano en nuestros días agoniza la lento y perseverante, parece morir de nada. En México existen 72 mil estudiantes de comunicación y periodismo según datos de la Universidad de las Américas (UDLAP). Esto quiere decir que en México sí hay muchos periodistas y comunicólogos, lo que hace falta son buenos periodistas y comunicólogos.

¿Realmente habrá falta de capacidad en los nuevos periodistas? Seguramente no es así. Uno de los problemas más grandes a los que se enfrenta quienes caminan por la arena de los medios de información es la intolerancia y la censura. Muchos quieren trabajar y ejercer un sentido crítico, poner el dedo sobre la yaga, pero es difícil hacerlo cuando los que controlan de los medios defienden intereses que van más allá del ejercicio periodístico.

Bien lo dijo Ryszard Kapuscinski uno de los más grandes reportero del siglo XX ""El trabajo de los periodistas no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz, par que la gente vea cómo las cucarachas corren a ocultarse...."

¿Qué hace falta en México para encontrar ese interruptor? No es un problema deontológico donde se involucren conceptos éticos y filosóficos, es más una deficiencia de carácter intrínseco, de romper el miedo y el cerco mediático impuesto desde hace ya muchos años por un gobierno infinitamente corrupto como lo fue el priísta.

Al abrir cualquier medio impreso nos daremos cuenta que la publicidad parece haberle ganado terreno a lo periodístico. Las historias y reportajes así como las crónicas ocupan cada vez menos espacio, la inmediatez de la información tiene mayor peso que la investigación y el contexto. Si aunado a esto le agregamos el bajo índice de lectura que el mexicano en promedio tiene, el camino del reportero cada vez se va notando más brumoso e incierto.

Los reporteros multimedia cada vez son más requeridos, estos hombres viven atados a la tecnología son "apologistas" de su oficio. Su trabajo requiere destreza y rapidez, lo que dificulta recopilar la información que se necesita para los grandes reportajes, esos trabajos que tenían altas dosis de esfuerzo reporteril y sentido crítico y, que hoy parecen estar en peligro de extinción. Y no es que este mal acoplarse a la tecnología y a todos los avances y beneficios que ésta ha traído, lo malo sería confundir el periodismo con cualquier otro oficio.

En resumidas cuentas el periodismo en México parece necesitar transfusión de inmediato, ya no hace falta hablar del nuevo periodismo cada cinco o diez años, lo que se necesita es hacerlo y no esperar tras la comodidad de un escritorio como muchos periodistas lo hacen, a que la divinidad llegué y los los de esas grandes historias. Hay que salir a buscarlas, están esperando ser contadas, necesitan que alguien prenda la luz por ellas, por que sus manos y piernas les fueron cortadas hace mucho tiempo.
F

Dímelo

2009-01-28T10:10:00.000-08:00

Juntos nuevamente, al menos en la presencia de nuestros cuerpos, pero tan fríos y alejados en las miradas. Qué difícil es ver que gélidos no volvemos poco a poco, ya no hay tacto, ya no hay nada. A dónde se va la pasión, por dónde volaron las sonrisas y esa complicidad en nuestro aliento...

Si lo sabes por favor dímelo.

Noche bajo la ciudad.

2009-01-19T11:21:00.000-08:00

Cuando la noche cae sobre la enorme Ciudad de México, sus cientos de edificios se iluminan irradiando a montones luz. Y es que la segunda metrópoli más grande del mundo sólo después de Tokio parece nunca descansar. Con más de ocho millones de habitantes regados por todo el Valle de México, el Distrito Federal cuenta con uno de los metros más importantes y extensos del mundo.

El próximo 15 de septiembre de 2010 México festejará apenas sus primeros 200 años de vida como nación independiente. Después de haber vivido dominados más de 300 años por los españoles, la nación cuya insignia es un águila devorando la serpiente se prepara para los festejos de su llamado bicentenario de independencia. Para esto el gobierno de la capital que encabeza Marcelo Ebrard Casaubon, lanzó un proyecto que pretende modernizar las instalaciones del sistema de Transporte Colectivo Metro (STC).

El 16 de octubre de 2007 el (STC) dio a conocer la convocatoria para la Licitación Pública Internacional No. 30102003-006/07 cuyo objetivo es el suministro, instalación y puesta en operación de una red de comunicaciones y servicios en el Sistema de Transporte Colectivo. Ésta adquisición pretende la instalación de sistemas de comunicaciones y servicios, de video vigilancia y alarmas en todas la líneas del metro.

La empresa ganadora de la licitación fue la española Infoglobal, con esta adjudicación el consorcio español se convirtió en líder del mundo de las comunicaciones IP en el entorno ferroviario metropolitano. El acuerdo pactado entre el (STC) y la firma española es un jugoso contrato por 50 millones de dólares, uno de los mayores contratos de la historia para el suministro de una de red de comunicaciones giga bit, y un sistema de video vigilancia IP.

El financiamiento de este proyecto será con fondos del Gobierno del Distrito Federal, que pretende tener un metro de primer mundo, con trabajadores que ganan los salarios de uno de tercero.

***
Es invierno en la capital de México y los últimos días del año se van consumiendo entre las luces que adornan igual los enormes edificios del centro histórico que las casuchas despotricadas que calle a calle se aparecen por esta vieja ciudad. Son vacaciones para muchos de los capitalinos, y como pocas veces esta ciudad parece exhalar un aire de tranquilidad inusual en ella. Las avenidas semivacías son enormes arterias de las cuales su sangre fluye con discreción, como lo hacían poco más de cincuenta años.

Una de las características de las grandes ciudades son los conflictos viales y el Distrito Federal no es la excepción. Para la década de los años sesenta el éxodo de los mexicanos rurales hacia la Ciudad de México había hecho de sus calles un problema poco menor. Con una población de alrededor de 4.5 millones de habitantes, las 7200 unidades de transporte público que existían comenzaban a ser insuficientes.
El 29 de abril 1967 se publicó en el Diario Oficial de la Federación el decreto presidencial que crea el Sistema de Transporte Colectivo, organismo público descentralizado, para construir, operar y explotar un tren rápido subterráneo como parte del transporte público del Distrito Federal.

Hoy aquí a cuarenta y un años el metro cuenta 11 líneas y 175 estaciones distribuidas por toda la ciudad.

***
Es el primer día de trabajo y este reportero se convertirá en uno más de los trabajadores que ha marchas forzadas instalan los 440 km de fibra óptica que serán distribuidos por todas la líneas del metro y que servirán para la transmisión de información y monitoreo de las estaciones del (STC).

A media noche se pactó el encuentro, el señor Enrique X, un tipo delgado de ojeras pronunciadas y estatura mediana muy amable. Por teléfono pidió llegar a la estación de metro Patriotismo. A él lo había contactado días antes preguntándole por el “jale”, es decir el trabajo. Me había dicho que -son vacaciones y ahorita habían estado descansando pero el viernes había chamba, llévate ropa pa`chambear- Me cito a la 12 de la noche afuera del metro sobre la avenida Patriotismo.

Camino a la estación parecía no pasar nada, las calles y avenidas sostenían un silencio hermético. La llegada fue mucho antes de lo previsto, la ciudad realmente parecía hipnotizada, sobre sus calles pocos carros circulaban, lento. Era como si sus conductores disfrutaran cada cruce, cada avenida y cada semáforo.

Afuera de la estación la gente brillaba por su ausencia, por la enorme avenida el aire gélido de la época circulaba largo y tendido. Después de unos minutos conforme la hora se acercaba varios tipos se iban aglutinando en una esquina. A lo lejos y bajo la tenue luz apenas podía distinguir sus rostros, tan sólo se veía el humo de los cigarrillos salir de su bocas.

Cuando una camioneta vieja, larga llegó y se estaciono, de inmediato todos se acercaron. Era una vieja Ford con un enorme Camper, de su techo se asomaban varias escaleras. Del interior inmediatamente comenzaron a sacar herramienta, todos veloces, apurados por bajar más escaleras y varias cajas. Del metro como de la nada iban saliendo más hombres, su aspecto era sombrío. Cuando me presenté recibí un hola y una larga escalera verde –bájala y cámbiate con los muchachos- Sabía que ese era Enrique Guzmán.

Adentro de la estación el espectáculo era inusual, los usuarios no existían, tan sólo un policía de cuerpo amplio y senil parecía vigilarnos. Los rostros de los hombres comenzaban a tomar forma, se dibujaban los bigotes, las canas, las arrugas y las sonrisas. La ropa iba medianamente limpia iba desapareciendo para convertirse en una dramática ola de cochambre y aceite. Las botas dieléctricas que son las que se deben usar para este tipo de trabajo eran escasas.

Ingenuamente pregunte a un señor gordo y bigotón que se cambiaba a mi lado, a quien le pedía mis botas y mi equipo de trabajo. –apáñate un chaleco si puedes, las botas las traes tú y los cascos ya no hay- afortunadamente y para mi suerte el equipo lo había conseguido prestado en otro lugar.

Para cuando todos se habían alistado y montado en sus harapientos uniformes, que no eran más que cualquier ropa vieja de esas que uno ya casi no suele usar, la distribución del trabajo se iba repartiendo. –Israel ayúdales a jalar el cable-.

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Estando bajo la ciudad el silencio es casi absoluto. Los largos y oscuros túneles apenas están iluminados, sobre sus rieles el metro de la Ciudad de México transportó tan sólo en 2007 a mil 352 millones 408 mil 424 pasajeros según datos del (STC) colocandolo como el tercer metro más concurrido del mundo.

Cuando el gusano gigante recorre la ciudad, lleva consigo miles de historias y destinos. Pero hoy aquí en medio de la madrugada tan sólo tiene a unos 35 hombres que trabajando a todo lo que dan. La energía eléctrica alimenta los vagones se corta por tan sólo 5 horas así que el trabajo debe ser rápido y preciso.

La gente que trabaja aquí no tiene muchas opciones, pues el trabajo afuera escasea - Ya ven por no estudiar- decía Salvador que es un tipo entrado en años, con cabellera larga y tupido en canas. Salvador como muchos otros de los que trabajan aquí tiene otra ocupación, lo de trabajar en la noche es una lana extra. El comercio informal que según datos del INEGI genera el 12.5 % del PIB es la otra vía por donde Salvador miles más se mueven a diario.

Salvador vende libretas, calendarios, plumas por las mañanas, con tres hijos y el aumento de los precios que se han venido generando en los últimos meses por la llamada crisis financiera mundial, ha tenido que buscarse una "chamba extra", la cual no da mucho, pero como dice -los 120 pesos que me pagan aquí, es mejor que nada-.

Sin contrato firmado, sin el equipo de protección adecuado y con un supuesto seguro médico del cual nadie sabe nada, estas cuadrillas de obreros tienen que lidiar durante la madrugada con el frio y la desvelada, esperando un pago que la mayoría de las veces llega con retraso.

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Comienza el trabajo, -aca nadie puede hacerse wey- me decía un joven de unos 20 años de edad. Y es que si no jalamos parejo el trabajo se va retrasando. De unos contenedores enormes se sacan los carretes que enrollados tienen 1500 m. de cable de fibra óptica y por el cual pasara la información que llegará a las 27 centros de control que también serán instalados y que operaran 3 mil 301 cámaras fijas y móviles.

De estación a estación el cable se debe tender jalando con fuerza. De Patriotismo a Chilpancingo existe poco más de un kilometro de distancia, el jalado es rápido y, sin guantes que protejan las manos se dificulta. Metro a metro el cable se desenrrolla y el dolor en los brazos se va haciendo presente.

Quienes van en la punta se van perdiendo por el túnel que parece interminable. El trabajo se tiene que detener cada vez que un cruce aparezca pues ahí la maniobra debe ser diferente. Conforme los metros de cable van saliendo los hombres también deben hacerlo. Cuando llega mi turno de introducirme al túnel, un inspector que pertenece al Sindicato de Trabajadores del Metro, grita con un tono déspota e imperativo, -tú no bajes te hacen falta las botas- no bajo pero después de unos minutos y ya que el inspector se fue, un señor pequeño que funge como una especie de capataz me habla- No hay pedo ya se fue ese wey, ya bájate para que jales de adentro el cable- sin pensarlo obedezco la orden.

Estar dentro del túnel puede ser una experiencia única, allí bajo todo ese mundo caótico y veloz, solo se pueden escuchar muy a lo lejos lo que parecen ser camiones pesados. Aquí no hay luz, aquí no hay gente, aquí no hay nada, tan solo esos bichos que caminan y aparecen de la misma forma en que se esconden. Son las cucarachas y son las ratas y hoy estoy en su mundo.

Después de terminar con el cable, este pequeño ejercito se seres sucios y sudorosos, se alistan para el encinchado, que no es otra cosa que el fijado del cable a una charola metálica que sirve de guía por ambos lados de la vía. Pero esta no es menuda labor ya que hay que cargar las escaleras cada 5 metros para sujetar el cable, cuando no han pasado más de 300 m. caigo en la cuenta que yo también pertenezco a este ejercito, mis manos son del color del cable lo mismo mi ropa y comienzo a sudar por doquier.

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Para Elliot parece no tener importancia el cable que está colocando ni sabe para qué servirá. Tiene 42 años y hace apenas unas semanas lo despidieron de su antiguo empleo, era mesero de un restaurante en Coyoacan, no tenía sueldo fijo pero con la propinas se "alivianaba". A él como a la gran mayoría un cuate les platico de la "chamba" y se vinieron a probar suerte, lleva ya tres semanas trabajando y dice muchos han venido y pocos son los que se quedan porque -la chinga está cabrona y no todos aguantan-.

Para el gobierno capitalino gastar 50 millones de dólares parece un acto digno de aplaudir. Pero con esto el metro apenas comienza a escalar peldaños en cuanto al nivel tecnológico, si tomamos en cuenta que metros como el de la ciudad de Madrid no sólo ocupan este tipo de envío de información, sino que utilizan tecnología inalámbrica desde hace un par de años.

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Me impresionan la habilidad que tienen los que cinchan, ellos son los que llevan más tiempo trabajando, a los nuevos como yo les toca cargar las escalera porque aquí también hay jerarquías.

Después de un par de horas a toda velocidad el trabajo queda terminado, de una a estación a otra se han colocado 2.5 km de cable de fibra óptica. Los trabajadores parecen exhaustos, de sus cuerpos escurren como si hubiera llovido todo el sudor posible. Ennegrecido casi en su totalidad ahora si se dan un tiempo para descansar y porque no fumarse un cigarro.

Todo parece más relajado, hasta el lenguaje está lleno de simpleza y jocosidad, aquí el albur está a la orden del día.

La noche avanzó lo mismo el trabajo, pero esto apenas comienza, pues apenas van por la primera mitad del proyecto según dice el que controla tanto la herramienta como las instrucciones, es aquel mismo hombre con el que hable por teléfono, me preguntan que si voy a regresar, yo solo respondo que sí -Entonces mañana en Centro Médico a la mismo hora-.

Cuando salgo termino por cambiarme y guardar los despojos en los que ha quedado mi ropa, cargo una escalera al igual que todos. Afuera parece que todo sigue igual, sobre la avenida patriotismo sigue encendido el letrero del hotel Franklin, a lo lejos observo un carro entrar a su estacionamiento, en ese momento siento una profunda envidia.

Las calles como hace 5 horas están semi vacías, y el frío arremete con un poco más de coraje. Todos subimos la herramienta, algunos se comienzan a despedir y otros regresan a la entrada del metro, los que así lo hacen es porque esperaran a que vuelvan a encender los rieles que los llevarán en su retorno y largo camino a casa.

De regreso solo puedo pensar en lo duro que para muchos es ganarse la vida, tener que enfrentarse a trabajos donde la paga es inaudita pero necesaria para solventar los gastos del día a día, sin importar que la salud se ponga en riesgo e integridad física se ponga en riesgo.

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Seguramente el próximo 2010 el gobierno tanto Federal como el capitalino echaran la casa por la ventana, hundidos en festejos y ceremonias que conmemoraran 200 años de "nuestra independencia como mexicanos", mientras afuera en la calle la gente seguirá buscando la manera en sobrevivir, buscando uno o más trabajos por los salarios siguen siendo insuficientes.·

ÉBANO, EL FIN DEL REPORTERO.

2008-12-08T13:04:00.000-08:00

Por: Fuguemann

El olor de la tinta vaciada sobre una hoja de papel, cientos de notas que sólo unidas y redactadas por quien las escribió tendrían sentido, un recuerdo, una imagen, un suspiro llevado hasta el límite y la pasión por querer ver otras vidas, no son más la labor de un reportero.
Hoy estamos sumergidos en la vorágine de la información, en el síndrome de la prisa. Un proceso que no es nuevo pero parece haberse intensificado a partir de la segunda mitad del siglo XX. Los avances tecnológicos y los cambios sociales, coadyuvaron a cambiar la relación del hombre y su mundo, cada vez más fría, cada vez menos comprometida.
¿Será que el fin de los grandes reporteros está llegando...?

Para Ryszard Kapuscinski considerado como uno de los mejores reporteros del siglo XX “El valor de los periodistas no consiste en pisar las cucarachas, sino en prender la luz para que la gente vea como corren a ocultarse”

Pero qué difícil es hoy en pleno siglo XXI poder prender aquella luz. En el caso de los periodistas encontrar el interruptor es más complicado, pues en medio del torrente mediático, llegar a ser el primero y no el mejor, es mucho más valorado.

Hace cincuenta años, la efervescencia de las luchas y los grandes cambios sociales contagiaban todo el mundo. Desde la húmeda de la Sierra Maestra en Cuba hasta el asfixiante desierto del Sahara en África, la recomposición política, social y económica detono en cientos de movimientos armados. En ese entonces el trabajo de un reportero parecía no estar tan mordisqueado por el tiempo, aunque ya mostraba indicios de ello.

Un ejemplo de aquellos reporteros y esas grandes historias hoy cada vez más escasas, lo regaló el polaco ganador del Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades Ryszard Kapuscinski en su libro “Ébano”. Narrado con profundo coraje y una visión consciente de la “otredad”, de todos y cada uno de esos mundos que coexisten en este mar de culturas, conocimientos y razones.

A lo largo de 340 páginas Kapuscinski hace lo que para él, todo reportero debe hacer: “infiltrarse, encontrarse adentro, narrar con reflexión y profundidad”. Pero a diferencia de la gran mayoría de periodistas que hoy en día se encuentran laborando en los medios de comunicación de masas, Kapuscinski es un freelance, un reportero libre, que trabajó a su ritmo y tiempo, algo que le costó muchos años de arduo esfuerzo.

A raíz del surgimiento y expansión de Internet todo se parece haberse acelerado, en especial la clase de profesionales que producen imágenes para el resto de la sociedad: periodistas, editores, diseñadores publicitarios, programadores, etcétera. Todos emocionados con lo que esta nueva plataforma de comunicación ofrece y potencializa, interconexión, enlaces, descargas, comunicación en tiempo real.

Todd Glitin reconocido profesor de periodismo y sociología de la Universidad de Columbia y autor de varios libros entre, ellos “Enfermos de información”, analiza este fenómeno de la velocidad en la información: “Una sociedad rápida produce gente rápida que, en todos estos sentidos produce una cultura rápida”

¿Qué quiere decir lo anterior y en qué afecta el trabajo de un reportero? Los consumidores de información demandan cada vez más la velocidad de ésta y las grandes agencias información se disputan el título de la más veloz. Pero tener primero la noticia no garantiza tener el mejor contenido.

Para que un trabajo periodístico como el que Ébano presenta, debe existir tiempo, coraje, determinación y un amplio sentido humanístico. Narrar la vida de algunos lugares, personajes de un continente como el africano, no es menuda tarea, si tomamos la versión que el autor nos brinda, África “es todo un océano, un planeta aparte, todo un cosmos heterogéneo y de una riqueza extraordinaria. ( …)África no existe)”

Los caminos del África indomable están plasmados en cada hoja, en cada verso, en cada instante. Un trabajo como este le llevo a Ryszard Kapuscinski casi la mitad de su vida. Un ir y venir constante por senderos difíciles son la constante de toda la obra, qué más que una crónica es una estampa de vida.

Corría el año de 1957 cuando por primera vez Kapuscinski visitó el llamado continente negro. En ese entonces corría una “fiebre libertadora” desde Libia hasta Sudáfrica los hombres que durante siglos habían sido oprimidos y esclavizados por los europeos iniciarían las batallas por conseguir su libertad.

A diferencia de muchos otros reporteros que cubrían los conflictos de la guerra, Kapuscinski no contaba ni con la mitad del capital que los enviados de Reuters o AP u otras agencias podían utilizar. Si bien el dinero no lo es todo y las monedas no cubren el talento y el olfato reporteril, el efectivo en una guerra ayuda bastante.

Hoy, poder competir con alguna de esas grandes agencias de información resulta casi imposible. Tienen tan acaparado el mercado y tantos recursos que se dan el lujo de tener corresponsales en casi todo el mundo. Para un periódico como los que hay en México es mucho más barato comprar la información de estas agencias, que enviar a un periodista a cubrir el suceso.

La información se globaliza y convierte en un producto poderoso y bastante rentable.

Pero Ébano no es una noticia, más bien es una mirada profunda a sus ciudades y aldeas, a su gente y a su historia, aquella que es una cruda realidad, una intensa lucha de los hombres contra los hombres y una batalla diaria por sobrevivir en algunos de los rincones más inhóspitos de éste planeta.

Allá donde la vida parece detenerse y ceder a los estragos de su misma condición perenne, Kapuscinski lo mismo se está en el epicentro de un conflicto en Zanzíbar que luchando contra la malaria o paludismo, una enfermedad que hoy en día sigue azotando los países africanos.

Cada año 350 millones de personas contraen la malaria, de ellas un millón morirá. En África el paludismo es responsable de una muerte ocurrida cada 30 segundos, una cifra alarmante pues desde hace varios años los tratamientos son cada vez más efectivos. El 90% de estas muertes se dan en el África subsahariana. Lo contrastante es que los gobiernos africanos por muchos años se han enfrascado una batalla por el poder y no por combatir este mal que afecta principalmente a los niños.

Kapuscinski contagiado por este mal relata “desde el interior de una montaña de hielo” los síntomas de su “viaje místico” y la angustiosa riña del cuerpo contra el interminable frío y el dolor que deja sentir. Después de la malaria vino la tuberculosis (la enfermedad infecciosa más prevalente en el mundo). Para su atención se necesitaba un vasto tratamiento que resultaba costoso, un mes de estancia en un hospital de esos que casi no existen en Dar Salam costaba más que un mes de su sueldo.

Pero ante la adversidad los grandes reporteros no se vencen. Primero está la necesidad intrínseca de cumplir el sueño de una vida, ser testigo de la historia y poder con sus medios narrarla al mundo.

¿Será que estos sueños hoy en día se han esfumado y Kapuscinski fue uno eso últimos grandes reporteros? Yo creo que no, pero todos deberíamos aspirar a eso. Si bien “Los cínicos no sirven para este oficio” quienes ejercen el periodismo están en una lucha constante, de poderes, intereses, tiempos y espacios.

Cubrir sucesos de la magnitud de aquellos que se dieron en África a mediados hace tan solo cincuenta años, representa un enorme gasto, pero más un alto riesgo. Aunado a esto existe un grave problema, la formación que se da en las universidades parece no estar a la altura de los grandes cambios y sucesos que vive el mundo, cada vez es más evidente la falta de ética y el compromiso social de los egresados.

En México existen alrededor de 72 mil estudiantes de comunicación según un estudio del Departamento de Ciencias de la Comunicación de la UDLAP de los cuales tan sólo el 4% de estos se emplea en algún medio. Las fuentes de trabajo son insuficientes y las que existen poco pueden hacer ante las grandes corporativas de la información.

“El beneficio de una economía rápida es evidente. El capitalismo prospera con la velocidad, porque como lo observo Benjamin Franklin hace más de dos siglos, el tiempo es dinero”.

Si el tiempo es dinero y el dinero mueve el mundo, cada vez será más difícil poder ejercer un trabajo sin contaminación de la prisa informativa. ¿Pero cómo lograr poner resistencia a este fenómeno? Kapuscinski nos da claves que debemos tomar en cuenta.
Tal vez hoy no existen tantas guerras, revoluciones e independencias como las que Kapuscinski cubrió, pero es indudable que el mundo sigue corriendo y como ente dinámico se sigue transformando día a día segundo a segundo.

En ébano encontramos una visión histórica del continente. Se refleja en muchos sentidos la mentalidad del africano, pero como una sola África no existe, también se da cuenta de los muchos tipos de organización social, ritos y creencias que hoy sustentan su presente.

En los largos caminos del África indomable Kapuscinski es capaz de vivir la independencia que muchas naciones alcanzaron. Después de vivir bajo el yugo colonialista de países que se ensanchan bajo el estandarte de libertad como Francia e Inglaterra por citar solo algunos. Los africanos vivieron otro tipo de dominación, la de los nuevos ricos, aquellos que después de llagar al poder, conocieron los beneficios que la burocracia les otorga.

Idi Amín (Uganda), Samuel Doe (Monrovia), Omar al-Bashir (Sudán), Agathe (Ruanda) Mengitsu (Etiopia) son tan solo algunos nombres de los muchos que llevan bajo su recuerdo los ríos más caudalosos de África, esos que no llevan agua sino sangre.

Los anteriores son ejemplos del “miedo y la venganza que está profundamente arraigado en la mentalidad africana, que la sempiterna ley del desquite desde siempre ha regido allí las relaciones humanas, tanto entre personas como en clanes”.

Mucho del pensamiento africano es el reflejo de las políticas que los países que se hacen llamar de primer mundo, han aplicado durante décadas a los países menos favorecidos. En el mundo de las divisiones, el color de la piel ha sido un factor de segregación racial y social. El Apartheid Sudafricano y muchas otras políticas de segmentación étnicas es el símbolo de la mezquindad y ruindad que el hombre puede alcanzar.

La información es poder.

“En África antes de la segunda guerra mundial los habitantes no tenían más fuentes de información que lo que le dice el vecino o el jefe de estado. De manera que todo lo que se sabe del mundo se reduce a lo que él mismo ve en las proximidades de su casa”.

Después de la guerra los combatientes africanos regresaron con una nueva visión del mundo, “se dieron cuenta que los blancos no eran invencibles”. Con esto y la nueva filosofía del Panafricanismo el cual promovía la hermandad de las naciones africanas y la liberación del continente, los países no tardaron en luchar por su independencia. Esta ideas fueron creadas en gran parte por Alexander Crummell, Web Du Bois y Marcus Garvey.

Si la información realmente es poder, entonces no es difícil adivinar porque la lucha mediática acapara los medios de información a nivel mundial. Las noticias se necesitan al instante, un minuto o segundo puede marcar la diferencia y costar millones en efectivo. Es por eso que los reporteros cada vez están más habidos de instrumentos tecnológicos que faciliten la velocidad de la transmisión de la información.

En nuestra sociedad quien no está informado ya no al día, sino al minuto parece rezagarse. El trabajo debe ser rápido, ser veloz es sinónimo de eficacia. Hoy vagamos por el camino de lo superfluo, y lo pasajero, pocas cosas parecen perdurar, no nos detenemos ante la reflexión.

Pero si Kapuscinski hubiera adoptado tales formas, y no se hubiese adentrado al corazón del África, con su gente, su magia, con sus enormes ciudades de deshechos y sus interminables despojos, tal vez nunca habría escrito Ébano.

Que distantes parecen los mundos que Kapuscinski relata en su obra, donde “la vida se detiene a medio día” por la brutalidad con la que el sol azota lo mismo las grandes planicies de Somalia o las interminables dunas del Sahara. Que apartados se imagina la gran sabana africana donde el “espíritu de África” “camina y reina, allá donde al elefante no lo puede vencer ningún animal”

Y así debe ser, al reportero no lo debe vencer ningún animal, ninguna corporación y mucho menos el tiempo, el interminable tiempo…

Es difícil imaginar un continente tan devastado y carcomido. África es la versión más descarnada de la lucha de los hombres, ésta en la que pocos ganan y al contrario muchos pierden. África con sus grandes extensiones de tierra, África con sus miles de guerras, África con su magia, África con su orgullo, sigue en pie…

Si el fin de los grandes reporteros no ha llegado, si en el mundo aún existen interminables historias, igual de fascinantes e igual de crueles, deben ser contadas. La lucha está en cada hombre, mujer que se aventura a lo desconocido, a lo que no se ha narrado porque nadie ha tenido el valor de hacerlo, he ahí la oportunidad de todos, mí oportunidad.

NO TENÍA MIEDO

2008-12-08T13:02:00.000-08:00

Por:Fuguemann

El perfil.

Su campaña termino el mismo día que comenzó. Alejandro Zenón Fonseca Estrada mejor conocido como “El padrino Fonseca” era un tipo alegre, sonriente y con gran carisma, quienes lo conocieron no dudaron en hablar de su gran amor por su estado natal, Tabasco.

Jandro como lo llamaba su familia, conducía uno de los programas con mayor audiencia en sureste mexicano. Transmitido por el 88.5 de la cadena EXA FM Tabasco el programa de “El padrino” lo mismo era escuchado por niños y jóvenes que gente adulta. De corte juvenil y con horario de 5 a 8 de la mañana la emisión era acompañada de música pop y patrocinada por decenas de “socios corporativos” (anunciantes).

El Padrino Fonseca se caracterizaba por su gran sentido del humor y era aceptado por gran parte comunidad tabasqueña. “Grupo el padrino” es la empresa que había creado a su regreso del estado queretano, donde Alejandro estudio la carrera de Ciencias de la Comunicación y recibió el mote con el que todos lo conocían.
Mucho del éxito de “El padrino” se fue dando después de que Andrés Granier Melo el actual gobernador de Tabasco tomara posesión de su cargo. Alejandro era el encargado de animar las presentaciones de campaña del entonces candidato tabasqueño. Después Fonseca Estrada llamaba al gobernador “el químico” y lo apoyaba dentro sus transmisiones.

Al padrino le gustaba salir los sábados en su convertible rojo disfrazarse con una máscara de Santo el enmascarado de plata y gustaba de ayudar a la gente y tomarse fotos con los niños. En tres ocasiones él mismo capturó a ladrones de carteras que operaban en la zona centro de la entidad.
Era un tipo alegre, fiestero, lleno de amistades y con una posición social bastante cómoda.

La muerte.

Con la creciente ola de secuestros, muertes, y enfrentamientos entre grupos delictivos, el edén tabasqueño también fue salpicado por la violencia que recorre todo el país. Esta situación era algo que preocupaba al locutor. Aunque de tono más amable y ocurrente por el tipo de programa que conducía, “el padrino” expresaba su preocupación lo mismo entrevistando a un funcionario del gobierno del estado que a un radioescucha.

El pasado 23 de septiembre Alejandro Xenón Fonseca y grupo el padrino comenzaron la campaña “no tenemos miedo” que duro tan sólo unas horas. Como lo había anunciado por semanas “El padrino Fonseca” arrancó una acción conjunta con los habitantes de Villahermosa Tabs. Lo que pretendía era crear consciencia en varios de los sectores de la comunidad tabasqueña ante el miedo, el crimen y la corrupción que se vive en el estado.

“Tabasco está de pie y viviremos de pie”, “No al secuestro, al miedo, a la impunidad y a las mentiras”, “No queremos más leyes, queremos que se cumplan” son algunas de las frases que fueron escritas sobre las mantas que se colocaron ese día.

La cita se programó a las tres de la tarde, el calor acogía como casi siempre la ciudad del edén, el sol estaba en plenitud provocando el sudor de los presentes. En el cruce de Adolfo Ruiz Cortines y Paseo Tabasco, las dos principales avenidas de Villahermosa “el padrino” iniciaba con el apoyo de la gente su campaña.

Poco a poco la gente fue llegando, los que circulaban en sus automóviles apoyaban con el sonido de sus cláxones. Fonseca con la ayuda de su gente poco a poco fue colocando las mantas. Gracias una gran escalera cada mensaje era colgado de los postes que custodian este crucero.

Todo marchaba en orden con forme la tarde fue avanzando y la noche se hacía presente. Pero cuando “el padrino” colocaba una manta que decía “Dios es más grande que cualquier juez y cumple su palabra, doy gracias a Dios porque la batalla será dura y difícil pero él nos hará vencedores” todo cambio repentinamente.

Alrededor de las nueve de la noche, cuatro sujetos que transitaban en una camioneta Patriot de la marca Chrysler descendieron para amenazar al locutor “bájate de ahí” le gritó uno de los tipos, “el padrino” se negó, nuevamente lo amenazaron pero este volvió a negarse. Después uno de los delincuentes sacó una escuadra R-15 y disparó sobre la humanidad de Alejandro que de inmediato soltó la manta para caer gravemente herido.

Los tipos abordaron la camioneta y huyeron del lugar. “El padrino Fonseca” fue llevado a una clínica particular por su chofer. Ahí nada pudieron hacer, pues la bala que atravesó su estómago lo hirió de muerte.

La investigación.

Al día siguiente poco se habló del tema. La emisión de ese día no se transmitió y su programa desapareció para siempre.

Con la muerte del locutor de 33 años de edad nuevamente el país fue sorprendido, quién se atreve a alzar la voz en contra de la delincuencia será callado o al menos eso parece. Un locutor de un programa pop, un ama de casa, un estudiante o quien sea hoy en día ya no está seguro.

El pasado 23 de octubre fue capturada Nicole Aguilera alias “la chanchuflas” de 18 años edad, cuando perpetraban un robo. La joven al ser puesta a disposición de la Procuraduría General de Justicia del Estado de Tabasco (PGJT) abriría una de las puertas a la investigación por el homicidio de Alejandro Zenón Fonseca, que, parecía estar atorada.

Según el informe de la Procuraduría, la chanchuflas pertenece a una de las células de los Zetas que operan en Tabasco y confesó haber visto el 23 de septiembre a “el padrino” colocando unas mantas en la ciudad de Villahermosa. Después de esto Nicole Aguilera dio aviso a “el pitufo” quien hasta el día de hoy es el supuesto responsable por el homicidio de Fonseca Estrada.

Ricardo López Ortiz alias “el pitufo” fue capturado el pasado 30 de octubre. López Ortiz según la (PGJT), pertenece al Cartel del golfo, y era el encargado de controlar a un grupo de sicarios de "Los Zetas", dedicados al secuestro, extorsión, narcotráfico y asesinatos en la zona del sureste mexicano.

A su detención le fueron asegurados 11 inmuebles que utilizaba este grupo como casas de seguridad, armas de uso exclusivo del ejército, uniformes de tipo militar, y narco mantas con mensajes dirigidos al presidente de la república Felipe Calderón, donde lo acusan de proteger al cartel del chapo Guzmán y el Mayo Zambada.

Con esto según la (PGJT) se dio un buen golpe estas organizaciones, pero así como en Tabasco, la gente del todo el país tiene miedo, temor a salir a la calle, a denunciar a alzar la voz cuando sufren delitos como el secuestro o la extorsión.
Alejandro Zenón Fonseca Estrada se atrevió y hoy descansa junto a los restos de su padre.

Por su parte la Familia de Alejandro familia, no quiere saber si en verdad son ellos los culpables, pues confían en las investigaciones. Lo único que desean es que se recuerde a Jandro, como lo que para ellos fue, un tipo comprometido con su gente que sólo deseaba un mejor Tabasco un mejor país.

MALAS NOTICIAS QUE VIAJAN RÁPIDO (MOURIÑO)

2008-12-08T12:56:00.000-08:00

Por: Fuguemann

1, 2, 3, 4…
Dicen que las malas noticias llegan rápido, el Presidente Felipe Caderón debe saberlo bien. En la mayoría de las estaciones de radio y canales de televisión la noticia de que un Jet cayó sobre la Ciudad de México acaparó de inmediato la atención de millones de personas.

Los datos son inciertos y existen más preguntas que respuestas…
Los celulares sonaban por doquier y los flashes de las cámaras no pudieron iluminar tan sombrío escenario. Cientos de elementos de seguridad resguardaban la zona del impacto. Un Laer Jet 45, matrícula XC VMC, de la Secretaría de Gobernación cayó a unos cuantos metros del cruce que forman dos de las principales arterías de esta enorme ciudad.

Las avenidas Reforma y Periférico parecen zona de guerra, un “territorio comanche”. El ejército y la Policía Federal han acordonado el lugar y éste no parece más una lujosa zona de empresarios acaudalados y tiendas de élite mundial.
A medida que transcurre el tiempo las especulaciones crecen y el bullicio se esparce, lo mismo que el hedor de la tragedia. La noticia se confirma, a bordo de la aeronave viajaba el Secretario de Gobernación Juan Camilo Mouriño, José Luis Santiago Vasconcelos, ex titular de la Subprocuraduría de Investigación Especializada en Delincuencia Organizada (SIEDO)

10, 11, 12, 13,14, 15…

La velocidad en que hoy viaja la información es sorprendente. Al lugar han llegado decenas de medios de comunicación. Desde las pequeñas grabadoras de voz, hasta camionetas con tecnología Satelital han sido llevadas. Quien quiere la mejor noticia debe sufrir los empujones y ser lo bastante hábil para colarse por los cordones de protección.

Esto parece más un mercado que un accidente…
Las intermitencias azules, rojas y blancas se disparan por todos lados. Son las torretas de los vehículos que quieren abrirse paso, pero en el lugar no sólo hay policías, soldados, médicos y medios de comunicación, también hay curiosos que insistentes buscan saber que paso.

25, 26, 27, 28…

Cuanto más cerca del accidente, más penetrante ese olor que lo corroe todo. Sobre el suelo una densa capa de ceniza que se levanta a cada paso de los bomberos. El incendio ha sido sofocado, pero la pestilencia permea el lugar. Por lo menos quince vehículos se pueden ver calcinados, convertidos en deshechos, rescoldos del infortunio.

De los postes cuelgan cables de alta tensión que el Jet se llevo a su paso, algunos puestos se encuentran deshechos, y los edificios que son fieles testigos están bañados por las cenizas. Por el suelo se encuentran esparcidos los restos de la nave, los autos y todo lo que se encontraba en el lugar y fue arrasado la hora del impacto 6:40 pm.

39, 40, 41, 42…

Las personas siguen llegando, todos dicen tener influencias, pero pocos pueden pasar. Un helicóptero de la guardia presidencial rodea el lugar por todo lo alto, mientras las noticias siguen fluyendo.

El presidente Calderón dará un mensaje a la nación se escucha decir. Mientras al lugar llega el jefe de gobierno capitalino Marcelo Ebrard, escoltado por un gran dispositivo de seguridad. También lo hacen algunos diputados y senadores, los cuales sí pueden ingresar.

En México hasta para ver un accidente se necesitan palancas…

57, 58, 59, 60…

La noche está en plenitud y un gélido aire corre por el lugar. Del otro extremo de la calle Ferrocarril de Cuernavaca donde el encargado de la política interna del país Juan Camilo Mouriño ha perdido la vida, se encuentra la ciclo pista. Por lo menos cuarenta metros existen de distancia al lugar del impacto y también los estragos se hacen presentes.

Por el suelo restos de cuerpos humanos yacen sobre la cera. La imagen es impactante para muchos y morbosa para otros que apurados toman imágenes. La carne está al rojo vivo y se mira lo que parece ser una porción de una pierna. Los peritos comienzan a contabilizar el desastre.

Un poco más lejos varias vísceras igualmente están sobre la zona. Los camarógrafos pueden captar de mejor manera lo que ante sus lentes parece una masa roja. El zoom permite observar lo que es una parte del cerebro de alguien. Ver a través de la cámara agudiza la conmoción y reafirma lo que todos reflejan en sus rostros, la impresión que causa ver la muerte tan cercana.

76, 77, 78, 79…

El tiempo pasa, lo mismo la gente. En el lugar los elementos del grupo de granaderos comienzan las labores del desalojo, la masa de reporteros comienza a ser replegadas, muchos a disgusto gritan, otros simplemente evitan los escudos.
El peritaje de la zona devastada comienza, se siguen contando los restos y tomando muestras para el reconocimiento de los que fallecieron. El dato de que existen cuarenta personas heridas a parte de las nueve que viajaban en con el Lar Jet comienza a circular.

82, 83, 84, 85…

La euforia de horas antes se ha desvanecido, muchos de los reporteros comienzan a retirarse. Los soldados y policías siguen firmes. El frío es aun más severo y los peritos siguen contando.

Hasta donde se puede observar llevan ya 86 fragmentos de cuerpos hallados. Cuesta trabajo creerlo, pero los números que han ido colocando los peritos ante cada rescoldo humano, no mienten.
86…

Dicen que las malas noticias viajan rápido, hoy todo México lo sabe·

Blues de cañerías

2008-08-31T22:56:00.000-07:00

La noche está lluviosa, melancólica, llena de embriagues. Es una noche perfecta para acompañarse con blues, whisky y una mujer desnuda, ardiente y totalmente entregada. Pero en cambio ¿qué tienen ellos?, nada, absolutamente nada. Excepto ese olor putrefacto, y la "música de cañerías", esa que tocan las ratas y armonizan las cucarachas hundidas bajo la mierda de esta enorme ciudad.

Es la ciudad de México, esta inmensa urbe donde todo se puede, menos dormir. Allí están ellos, con su andrajosa imagen y sus calavéricos cuerpos, sedientos, drogados y sintiendo como los jugos gástricos carcomen lo poco que llevaban dentro.

Su hogar, si es que se puede llamar de esa forma, es una alcantarilla, justo debajo del puente que cruzan la av. Insurgentes y Montevideo. Un lugar insípido y sombrío, falto de toda luz, cualquier bocanada de aire mínimamente sano, es impensable.

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El Richard es el mayor de los chicos que comparten está inmunda morada. Su mirada extraviada refleja con esos enorme ojos, el desprecio que tiene con justicia por la vida, esa misma que le ha negado todo. Le negó una familia, una casa y una educación formal. Es un chico de 19 años que aparenta por lo menos 30. De cuerpo escuálido, ceja tupida y enorme sonrisa El Richard advierte

- Tengo que velar por mis chavos, la tira es gandalla y no falta el puerco que nos quiera chamaquear.

Y es que vivir en las calles es difícil, no sólo por que hay que lidiar con la policía, el hambre y la intemperie del clima, a eso debemos sumarle la indiferencia de la gente, que tal vez sea la peor de las bofetadas para ellos.

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La lluvia sigue cayendo con total frenesí y en la obscuridad del cielo se dibujan furiosos rayos que estremecen los pequeños cuerpos de estos niños, que parecen más valientes que los mismos hombres que circulan cobijados por sus autos en esta larga avenida.

A lo lejos van quedando aquellas luces rojas que se llevan los sueños de un lugar caliente y seco donde dormir. Allí en las coladeras, el agua comienza a estancarse, lo mismo la esperanza de estos chicos por tener una situación de vida mucho mejor.

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El rata es un niño, desgraciadamente el chemo no permite que se pueda comunicar con total entendimiento. Nadie sabe su edad y es que El Rata llegó como muchos, sin una historia, al menos no una que quiera recordar. Y como muchos se irá, por la nada, escribiendo una historia a diario, a cada paso.

Lo único que emula el penetrante olor de estas cañerías, es la estopa que cada uno trae consigo. La sujetan con fuerza, como si ésta fuera el único objeto que realmente tuviera valor en su vida. Y como negarlo si a ella es la única cosa que le tienen afecto.

-Ésta madre me hace olvidarme de las cosas, ¡ni hambre me da! - con dificultades dice El Rata.

Ahora después de un largo día aquellos ojos perdidos, de pupilas dilatadas comienzan a cerrarse y con ellos la noche también.

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El concierto de gotas y de la "música de cañerías" comienza a disminuir, las calles son como ríos que se llevan todo lo que ha queda sobre el pavimento, menos a ellos, los chicos que la viven y la sufren como nadie más.

La ciudad sigue despierta, aunque ahora parece hipnotizada por ese blues que nunca pudieron escuchar...

¿?

2008-07-25T10:18:00.000-07:00

Sentado frente a esta máquina me pregunto, ¿quién es más estúpido?
Yo por estar escribiendo algo a quien nadie le interesa,
O ellos por no darse la oportunidad de leer algo realmente bueno.

La verdad es que todos sabemos la respuesta…

Luces de Cabaret

2008-06-12T16:34:00.000-07:00

La ciudad ahogada en la noche, unas luces neón queriendo iluminarlo todo. Sobre la pista de baile unos tacones se deslizan al compás del Son y el Guaguancó que en lo alto del salón interpreta la Sonora.

Este Distrito Federal es la urbe que lo puede todo, pero nada lo hace. Enclavados en las calles del centro histórico y sus zonas aledañas, respiran y sudan múltiple centros nocturnos algunos de ellos conocidos como cabarets.

El escenario está bañado en rojo, por unos focos tan incandescentes como el ambiente mismo. De las paredes se descuelgan las historias que ahí se han vivido y que aún se pueden contar. Sobre las mesas las botellas de vino, y sobre el vino, sedientas gargantas.

Cabarets los hubo y los hay de muchos tipos, desde el Cabaret Voltaire, cuna de los Dadaístas, capital de vanguardia artística, hasta el Cabaret Burbuja mítico centro de baile en la colonia Doctores.

Ellas, las del escote pronunciado, las de la cadencia al bailar, las de piel firme y las que no, las de los muslos impetuosos, las que no tienen nombre. Ellas, sí, ellas son las que dan vida y alegría a este lugar.

Como todo en México el cabaret tomó un rostro propio, con características únicas, bien mexicanas. La vanguardia artística, y la sátira política ya no son más, porque cedieron su lugar a las luces de cristal y la orquesta tropical.

El calor se acrescenta a medida que ellas se desparraman por la pista. El sudor comienza a escurrirse, los cuerpos se contorsionan y me gustaría decir que el humo del cigarro igualmente danza por el aire y se puede respirar, pero una reforma a la ley de protección a la salud de los no fumadores me lo impide.

La música es por momentos ensordecedora, parece tallar con rabia los oídos. Las mujeres del lugar, a las que muchos nombran ficheras, esperan impacientes sobre una larga fila que luce como un gran escaparate. Las hay de muchos tipos, dicen por ahí que en gustos se rompen géneros.

Veinte pesos pueden no ser nada, o al contrario pueden ser mucho. Veinte pesos es la diferencia entre poder llevar comida a casa y quedarse esperando una oportunidad más. Veinte pesos bastan para poder bailar, veinte pesos cuesta soñar con ellas, veinte pesos valen unos cuantos minutos en que los que el baile se vuelve el único lenguaje.

El alcohol fluye, es sangre constante, es un río en el que navegan la lujuria y el deseo. El labial contrasta y enmarca esa piel morena. Laura mejor conocida como la flaca parece aburrida. Su mirada denota pasividad y una calma ligera que sólo regalan los años, mismos que le han enseñado a “lidiar con borrachos y calientes” como ella lo dice.

-Cuando una conoce la vida de noche es difícil sorprenderte de las cosas, acá se ve de todo, peleas, drogas, sexo, amor ,de todo lo que te imagines.

Cuando la flaca comenzó en esto, todo era diferente. Cuenta que los hombres vestían elegantes, con el calzado bien lustrado, tanto así que parecía brillar. Las camisas iban bien planchadas con largos cuellos y mancuernas. Los trajes estaban impecables y el cabello bien peinado, así hasta gusto le daba bailar.

-Hoy es diferente, viene de todo. Desde el clásico licenciado entacuchado, hasta los jóvenes más calientes (sonríe). Yo hago esto porque en verdad me gusta bailar y creo que es una buena forma de ganarse la vida honradamente. Llevo treinta años y espero cumplir otros treinta más.

Otra orquesta se monta al escenario, dos trompetas, un teclado, la guitarra, el bajo y las percusiones quieren sonar. El ritmo se acelera y la gente parece cada vez más suelta. Un tipo delgado, con el rostro plagado de una sonrisa, y bastantes canas, menea por completo su lánguida figura. Sus movimientos transmiten sabor y unas ganas de bailar enormes.

Cuando uno está ahí en el cabaret, el tiempo parece nunca transcurrir. La vida afuera se detiene y la energía que antes emanaba de las calles, avenidas, personas y maquinas se convierte en fiesta pura. La embriagues no es más que una constante, y aquellos veinte pesos ahora lo valen todo.

La flaca ha bailado muchas veces, lo hizo ayer, hoy y lo hará por treinta años más. Mientras halla música, una pista y esas luces neón queriendo iluminarlo todo, ella y ellas, seguirán deslizándose sobre sus tacones, se untaran el labial y dejaran que nosotros sigamos soñando con ellas.

El rescoldo de los cuerpos.

2008-05-16T23:12:00.000-07:00

Por:Fuguemann

Cuando A despertó, no encontró más que el rescoldo de los cuerpos. Era una mañana fría, el poco aire que se respiraba en su habitación, se encontraba cargado de cierta pesadez, era denso, poco más que la neblina que ese día cubrió la ciudad donde vivía.

Cuando abrió los ojos, miró sobre su techo una figura lánguida que parecía escurrirse sobre el tirol casi inexistente, de esa humilde y asquerosa pocilga a la que ella llamaba hogar. A en primera instancia tuvo cierto desconcierto, mismo que desapareció cuando esta tuvo a bien estirar su cuerpo y retirar las legañas que nublaban su mirada.

Pensó que estaba loca, que la imagen observada no era otra cosa que un alucinamiento provocado por la borrachera del día anterior. Acompañado a esto le vino un incesante dolor de cabeza, un martilleo doloroso que recrudecía todo lo que ante que su vista aparecía. Una copa rota, la botella de vino derramada sobre la alfombra y un estuche de maquillaje barato, eran los objetos más cercanos a su temblorosa humanidad.

Giró su cuerpo, buscaba ansiosamente algo que desvaneciera la chingada resaca. Deseaba un trago, otra cerveza o en el último de los casos un alka zeltzer, lo que fuera, con tal de enterrar tanto malestar. Nada, tal y como en su vida se le concedió. Lo único que encontró al estirar su mano, fue un cigarrillo roto. Eso era mejor que nada, así que no dudo en encenderlo.

Mientras el fuego del cerillo encendía la colilla e iluminaba el rostro desganado de A, ella comenzaba a hilvanar las ideas, trataba de recuperar los recuerdos de la noche anterior. El esfuerzo provocaba nuevamente los embates de la cruda, pero eso no impidió recordar lo ocurrido.

A llegó a Barfly alrededor de las once de la noche. Vestía minifalda roja, tan diminuta que anunciaba la delicia de sus piernas, la fuerza de su juventud y la firmeza de su carne. Un escote que invitaba a la lujuria y a las ensoñaciones más oscuras de todos y todas cuantos en el bar se encontraban.

Su caminar denotaba la cadencia de quien se sabe deseada, añorada. Llegó hasta la barra, allí encontró a un tipo alto, fornido, de cabellera larga, con la ceja tupida y unos labios gruesos, como todas sus facciones. Lo saludó con un largo beso, sus lenguas se enredaron tan fuerte que sólo un suspiro de ella, logró separarlas.

A pidió lo de siempre, un escocés doble. Cuando lo sorbió sintió hasta las entrañas un ardor prolífico, una quemazón fructificante. Sabía de la nobleza que el whisky ofrece, la hizo suya y revivió su ánimo. El tipo bebió lo mismo, a una voz el líquido se esfumo del vaso. Su rostro se inmutó, sólo una mirada profunda, clavada sobre los frondosos pechos de A se hizo presente.

Ella, inmediatamente tradujo lo que esos ojos lujuriosos le solicitaban. Dueña incompletamente de si, entre la embriagues y el deseo, colocó su mano sobre el miembro de su acompañante. La fuerza que la sangre ejercía sobre el pene de este hombre se dejaba sentir inmediatamente.

Después de varios tragos, la insensatez se hizo presente, ambos reían a carcajadas, platicaban de estupideces, incoherencias, absurdos, monotonías como las que ofrece esta chingada vida de consumo desmedido. La noche tal como las botellas se fue consumiendo, eran pocas las almas que aún quedaban dentro de aquel lugar, frío, inhóspito e indescifrable.

Cuando salieron de Barfly, la ciudad que los anidaba, centelleaba majestuosa, como ninguna otra. Iluminados por la suntuosidad de la gran urbe, se trasladaron a gran velocidad por las avenidas, los semáforos fueron ignorados por el cadillac sesenta y ocho. Dentro del vehículo el tacómetro no sólo marcaba las revoluciones a las que circulaba el auto, sino que también indicaba la rapidez de las pulsaciones de A y su acompañante.

Al llegar a la habitación los cuerpos de ambos estaban extasiados. Invadidos por la adrenalina comenzaron a sudar, su agitación provocaba jadeos constantes, un ir y venir de exhalaciones e inhalaciones tan profundas que invadían por completo las paredes del pequeño cuarto de A. Al diablo la botella, la copa, todo, lo único que importaba en ese momento era el placer.

Tal y como llegaron, con esa misma prontitud, se despojaron de sus ropas, el cuerpo de A se presentó tal y como es, bello, ardiente, bien proporcionado, totalmente deseable. Como si un diseñador hubiera puesto todo el empeño en formarla de la mejor manera posible. Él por el contrario tenía un cuerpo amplio, su espalda estaba dotada de gran fuerza, sus piernas parecían tan sólidas como las del David.

Se besaban, se tocaban, se hacían el amor…

El embate de sus cuerpos sacaba chispas, irradiaba todo, dejaba en claro de donde provenían, de la raza de bronce. El sexo fue bestial, largo, placentero. Cuando su amante logró eyacular sobre ella, el sol comenzaba su eterna aparición, la única ventana existente dejó colar unos cuantos rayos de luz.

A había perdido por completo el sentido. El alcohol, la vida, el sexo, todos sus excesos se hicieron presentes. Se desparramó por completo a los pies de aquel desconocido, de aquel amante perfecto, sin nombre, sin edad, sin historia para ella.

FIN.

“La habitación secreta de F”

2008-03-05T13:41:00.000-08:00

por: Fuguemann

Un olor fétido y putrefacto que lo llena todo. La sensación de vacío apoderándose de todas las sombras, de todos los libros, de todos los hombres. La presión sofocante que pernea el espíritu y envenena el alma. La misma habitación triste y cansada, habitada por un ser ausente y corroído.

Cuando F abré los ojos, siente que la cabeza le va a estallar, por su mente un ejercito de agujas desfila sin aflojar el paso. Lo primero que puede observar bajo la carente iluminación de su cuarto, es una botella de vino tinto, misma que ha sido consumida en su totalidad, y una cajetilla de cigarros delicados que no guarda otra cosa que la noche esfumada.

Con los ojos tan rojos como el fuego mismo, F intenta desesperadamente detener el tormentoso punzar. Sacude su cabeza, se despeja el rostro, pero nada de esto le es de gran ayuda. Todo parece haber perdido el equilibrio, los ejemplares que yacen regados en el suelo, las cientos de cuartillas con historias inconclusas, las colillas de cigarros y un viejo y polvoriento tocadiscos en aquel rincón si luz.

Su mirada está nublada, entre tanta oscuridad se dificulta mirar a su alrededor. Entre las persianas unos cuantos destellos luminosos se asoman con disimulo. Las sábanas están removidas, de ellas un olor que parece indescifrable se desprende y se mezcla con los hedores la habitación.

Aún se puede olfatear el aroma seco y penetrante de la marihuana, que se ha prendido de todo cuanto en el cuarto existe. Se respira sexo, alcohol, y una la lujuria apabullante. F estira su mano derecha, sólo para encontrar un buró cuyo contenido presenta otras historias, las que se han guardado en haluros de plata.

Encima del mueble un cenicero, bajo él, un disco. En la portada del long play, una vaca inmensa parece clavarte los ojos, como dagas, como la música que contiene, es el Atom heart mother de Pink Floyd. F a tientas descubre que no hay nada, que no encuentra lo que quiere, lo más preocupante para él, es que no sabe qué es lo que busca.

Su cama ocupa un buen espacio de la morada. Ese pequeño espacio del que se ha apropiado, esconde mucho más que un lugar para dormir. Sus paredes blancas, manchadas de polvo y lágrimas encierran una vida atormentada, ensimismada por la infructuosa necesidad ser algo o alguien.

Cuando parece que el ejercito decide tomar descanso, F se incorpora sobre el colchón, y enciende la luz. Todo ha cambiado pero no tanto. La penumbra desaparece pero sigue sintiéndose lo mismo. De frente F puede ver el mismo librero de siempre, ese donde los años no han pasado desapercibidos. Aún se pueden ver los libros que ha devorado, criticado y amado.

Borges, Cortazar, Bukowski, Bolaño, Blake, Tzara, Fante, Fuentes, Huxley, Buñuel, Ball, Oé, Nadal, Auster y cien hijos de puta más apilados y olvidados en la madera apolillada. F se ha puesto en pie, y estira su gran masa hasta donde su finitud corpórea se lo permite.

Da tres pasos, cuando los ejecuta, pasa sobre la ropa que está regada en el suelo, esas losetas salpicadas por el vino y la cerveza de todos los días. F mira un pequeño reloj negro y redondo que cuelga de una de las austeras paredes. Sabe que es tarde y necesita salir de ese lugar que lo sofoca.

Ala derecha de todo, es decir, de la cama, de su buró y de ese asqueroso sofá, se halla un pequeño closet. Dentro de éste unos cuantos jeans sucios y desgastados, algunas playeras de hace varios años y un par de tenis que han dejado huella por los caminos de está monstruosa ciudad.

F no piensa en la combinación perfecta, sólo se desnuda y se monta en su pantalón, se pone su playera y el calzado. Parece urgido por escapar de su cuarto, de su casa y de su chingada vida existencial.

Cuando menos se esperaba, la habitación ha quedado nuevamente sola, con las historias inconclusas sobre el papel, los recuerdos impresos en los haluros de plata y los libros queriendo ser una vez más leídos…

Vagabundo

2008-02-21T09:16:00.001-08:00

Una mirada suspendida en el tiempo, sus ojos proyectando la serenidad de su cuerpo. Así es cómo se mira este hombre de cabellera y barba larga, carente de color. Su frente agrietada por el tiempo y remarcada por la vida, anuncia lo avanzado de su edad.

Bajo la intensa luz del sol, las sombras se hacen más evidentes. El ceño fruncido de su cara, demuestra el malestar que le provoca la basta luminosidad del día. Sentado sobre una cobija que yace en una banca de cantera, descansa su humanidad. Verlo te invita a detenerte unos segundos, pensar en la tranquilidad que necesitamos todos los hombres.

Sus pantalones de pana parecen cómodos, a sus píes un pequeño cachorro lo acompaña. Este animal de ojos brillosos y tan negro como las sombras mismas, se muestra en la misma pose de impavidez. Parecen pertenecerse, el viejo al perro y viceversa.

Sus tenis resplandecen y contrastan con la negrura de su mascota. Los pies parecen haber recorridos mil caminos, librado cien batallas. El fondo perfecto para este hombre es el muro de rocas volcánicas, que como su frente, erosionadas por los años están detrás de él.

Su pronunciada y delgada nariz está dañada, una costra sinuosa y rugosa habita sobre la superficie de ésta. La chamarra que lleva puesta desentona con la rigidez del sol. Sus manos están sucias y cansadas, se ve a leguas. Entrelazadas como el vagabundo a la libertad, se recargan en sus piernas.

Al verlo piensas en todas las formas y circunstancias posibles, en las causas y efectos de una vida. ¿Qué lo tienen ahí, a esa hora, en ese lugar, con esa ropa, con el perro sentado a sus píes? Yo, todavía, no tengo la respuesta…

Un día más con vida

2008-02-21T09:11:00.000-08:00

Por: Fuguemann

Ryszard Kapuscinski relata en éste libro uno de los episodios más cruentos en el África del siglo XX. El hombre de origen polaco, graduado en historia y arte ve pasar antes sus ojos, escenas cargadas de profunda soledad y violencia. Una intensa lucha entre su vocación periodística y el temor de cualquier humano se desatan, como producto de esta batalla, Kapuscincinsky deja un documento para la posteridad; un escrito que narra desde un punto de vista muy humano, la guerra que traería la independencia de la nación de Angola.

Allá, en uno de los lugares más alejados de nuestro México, existe un lugar inhóspito, como olvidado por el tiempo. La sangre derramada, es la vena sangrante de una nación que clama justicia y libertad desde hace más de 500 años. Lo sé porque así es como descifró las líneas de “ Un día más con vida”.

Desde el mismo título se puede comenzar a imaginar lo agradecido que el autor está por tener un día más. Al recorrer sus páginas y comenzar a imaginar la ciudad de Luanda en un vacío intoxicante, uno puede perderse por sus calles y soñar con la soledad de sus habitantes.

El texto está cargado de sensaciones, olores, paisajes trazados por la letras. Existe una descripción a conciencia de las cosas. Durante la narración perdura este sentimiento subjetivo del autor, que describe cuanto ve y siente, algo que lo hace aún más entrañable con el lector.

Si bien la guerra es uno de los actos más reprochables del hombre, por la inmundicia y el dolor que estas causan, es imprescindible contar con el testimonio de alguien que vio la crudeza de la barbarie. Su andar que empieza en Luanda, lo lleva a recorrer los largos y ásperos caminos de la sufrida Angola.

Su viaje es una constante sensación de incertidumbre, la guerra entre etnias, hace a la nación africana un lugar de todos y de nadie. Su paso por terrenos desprovistos de las cosas más elementales, recrudecen lo que el sol y su furia hace aún más evidente, la pobreza y el saqueo del que han sido víctimas.

Es cierto que la historia no me parece tan redonda cómo lo hubiera deseado, si existe, un grado de complejidad en ella. Es decir; la historia empieza muy bien, nos describe el panorama de la salida de los extranjeros, la inminencia de una guerra. Después hace un recorrido por las extensas praderas y desiertos, conoce la muerte y lo duro del conflicto, pero al final falta fuerza en sus palabras, no termina contundentemente la crónica.

Pienso que por momentos deja de lado el contexto dentro de la historia, se detiene tanto a contar sus cosas y lo que ve, que a veces parece olvidarse que el lector necesita entender esa realidad trasladarse y entender porque tantos horrores. Es cierto que al final existe esté apartado de A B C, y en el los datos duros conviven, pero en mi particular opinión, bien pudo insertarlos durante su texto.

Rescato la labor de estar dentro del conflicto, ese deseo que perdura, su vocación periodística. Muchas veces hablamos, vociferamos sin conocer desde las entrañas los problemas, no existe un análisis de fondo, no existe la investigación, sólo reproducimos lo que escuchamos desde los medios. El periodista de escritorio no debería existir más, y me parece que Kapuscinski les da un buen ejemplo al estar inmerso hasta el final.

El texto es fluido, hay ideas concretas, descripciones que en momentos encierran un trasfondo poético. Veo leones, muertos, aves, bosques, niños convertidos en guerreros,. Escucho balas, estallidos, el motor de un camión viejo. Huelo sangre, basura, cigarros y más.

Creo que lo anterior es de suma importancia, que la persona que lo está leyendo en verdad pueda experimentar, aunque sea en el fondo de su mente todo lo que el escritor explica y narra. Que se imagine el viento golpeando su rostro, el jeep a gran velocidad, el avión volando sobre Benguela. Y durante la crónica yo lo imagine más de una ocasión.

Idílico encuentro

2008-02-14T09:16:00.000-08:00

Cuando la mire caminar en sentido contrario al mío, tuve la misma sensación que cuando la conocí. Una mezcla de nerviosismo, timidez y temor de apoderaron de mi. Conforme sus pasos la fueron convirtiendo en una silueta más, el ir y venir constante de quienes viajan en metro, esfumaron nuestro idílico encuentro.

Daniela Rea tiene veinticinco años, es originaria del estado de Guanajuato y tiene unos ojos inolvidables. Es Licenciada en Ciencias de la Comunicación con especialidad en periodismo, es egresada de la Universidad Veracruzana y trabaja desde hace dos años para el periódico Reforma.

Antes de conocerla tuve mil ideas, la preconcebí de todas las maneras posibles, y ni aún así pude dar con ella. Y es que así fue nuestro encuentro, tan inesperado como un temblor y tan gratificante como un amor.

Cuando descendió del vagón, y pude reconocerla por las señas que me había dado, mi primera reacción fue poner una sonrisa de estúpido que ni siquiera yo sé de donde salió. Fue de esas expresiones como las que uno pone cuando va a pedir empleo, o peor aún, la que se nos dibuja en el rostro cuando conocemos por primera vez a la familia del novio o la novia en cuestión.

Su saludo fue tan cálido como el día mismo. Me hizo sentir inmediatamente en confianza, tal y como si estuviera con alguien a quien conozco de muchos años atrás. El dulce tono de su voz , reflejaba la juventud que su cuerpo anida. Caminamos hacía la salida del metro Chapultepec, eran las doce horas con cincuenta minutos, y el sol se dejaba sentir con fuerza.

Después de presentarnos formalmente y conversar un poco, la primera de nuestras paradas fue en una tienda, necesitábamos hidratarnos pues la temperatura comenzaba a ejercer presión. Ambos pedimos agua, que mejor que el liquido vital para tratar de aliviar la sed. Como Daniela aún no había desayunado pidió unas poffets, la verdad es que yo tampoco había probado bocado alguno, y aunque sus palomitas se me antojaban tremendamente, mi tonta pena impidió que aceptara unas cuantas.

Por un momento estuvimos perdidos, buscábamos la dirección de un edificio. Daniela ya me había comentado que estaba buscando información para un reportaje que tiene que ver con cuestiones de vivienda. Después de preguntarle a unos tipos y caminar unas cuantas cuadras, dimos con la avenida y el número que estábamos buscando.

El número veinticuatro de la avenida Melchor Ocampo, mejor conocida como Circuito Interior, es un edificio de cinco pisos, su fachada parece fatigada y contrasta con algunas de las construcciones modernas que comienzan a esparcirse por la zona. La pintura del inmueble ha sido carcomida por el tiempo y el olvido parece haberse adueñado de ella.

Daniela tocó la puerta en tres o cuatro ocasiones, repentinamente alguien a quien no puede mirar nítidamente se asomo por una de las ventanas, algo le preguntó a Daniela, no pude escuchar cuál era la pregunta, tan sólo pude ver como ella afirmaba moviendo la cabeza de atrás para adelante.

Cuando la portezuela se abrió, un tipo que después se presentaría como Juan , nos daba la bienvenida. Era una persona delgada, poco más alta que yo, portaba lentes de armazón negro y mica de tono marrón, su cabello tenía una serie de cortes dispares estilo mohawk. Desde el cuello hasta los pies le resplandecían varios tatuajes, entre los que pude reconocer, había uno que representaba la figura de un jaguar, éste corría por su brazo izquierdo y era fácil de distinguir por los colores que llevaba.

Después de entrar, lo primero que nuestros cuerpos sintieron fue la sensación de frescura, y digo nuestro cuerpos, porque lo comentamos. Atrás quedaba el sol y su luminosidad. Delante nuestro comenzó un desfile de sombras. La planta baja era un lugar casi vacío, de las paredes se desprendían algunos grafitis, figuras como el Ché o Bob Marley nos recibían con la misma austeridad del edificio.

Llegamos hasta una pequeña habitación, allí como por obra de magia pudieron meter un telar y ahora se dedican a la fabricación de textiles. Pude observar por lo menos tres de los trabajos que estaban realizando, me pareció increíble lo que se puede hacer con poco presupuesto y mucha creatividad.

Juan nos invito a su habitación. Tuvimos que subir dos pisos, la misma tonalidad de grises y sombras se encontraban por todo el lugar. La frescura de apenas unos minutos atrás se convirtió en frío. El lugar parecía estar vacío, por sus pasillos se podía sentir la soledad.

El piso que es de madera, dejaba escapar el rechinido de su edad a cada paso que dábamos. Su cuarto nos regalo unos cuantos rayos de sol que entraban por la ventana que da a la avenida. Su puerta está repleta de estampas con propaganda de fiestas y eventos, las paredes eran el marco perfecto para algunos carteles. Sobre la pequeña mesa de centro, un cenicero, discos, cigarros, un toque y unas cuantas sábana.

Cuando tomamos asiento, Daniela comenzó a explicarle que es lo que estaba buscando y cuál era el objetivo de nuestra visita. Juan pareció estar de acuerdo y comenzamos a charlar. Por la habitación se esparcía un olor que lo llenaba todo. Era un aroma inconfundible, único en su especie, olía a hierba.

Recuerdo haberla mirado con respeto, la veía segura de si. Estaba sentada en un viejo sofá de color gris, vestía pantalón rojo y un delgado suéter casi del mismo tono. De su delgado cuello colgaba una especie de bufanda, o turbante que me es difícil describir. Sus manos sostenían una pequeña libreta sobre la cual hacía anotaciones. Frente a ella Juan comenzaba a liar un gallo.

Daniela comenzó preguntando por el lugar, cuándo habían llegado, por qué razón habitaban el lugar y cómo se organizaban. Juan prendió el toque y comenzó a contestar las preguntas, en su cuerpo y en su voz, un pequeño temblar recalcaba que el edificio estaba bastante frío.

Entre otras cosas recuerdo haber escuchado a Juan decir que la falta de espacios dónde habitar, los altos costos de las rentas y una descarnada política de vivienda, eran factores que habían orillado a personas como el a buscar nuevas alternativas de vivienda. Éste movimiento comenzó en México a raíz del temblor de mil novecientos ochenta y cinco lo escuche decir.

Daniela le preguntó sobre los Okupas. Éste nombre me había llamado atención desde la primera vez, en que la llame por teléfono. Después de haber recibido un correo electrónico con su nombre y datos, me dispuse a marcarle. Durante nuestra conversación recuerdo que aparte de haber pactado nuestro encuentro en el metro Chapultepec a las doce cuarenta y cinco de la tarde, ella me contó sobre la entrevista que tenía programada con unos Okupas, término al que no le di mucha importancia en aquel momento.

“La okupación surge a mediados de los 80 a imagen y semejanza de los squatters ingleses, principalmente en España e Italia. La diferencia entre ocupar y okupar reside en el carácter político de esta última acción, en la que la toma de un edificio abandonado no es sólo un fin sino también un medio para denunciar las dificultades de acceso a una vivienda”.

El hedor de cuando llegamos, se incremento a cada bocanada que Juan propinaba a su toque. Repentinamente una figura delgada apareció en la puerta, vestía bermuda de mezclilla y playera roja. De cabellera larga, barba y un tono de piel profundamente morena se presento Benjamín.

Tomó asiento a lado mío, y con la serenidad de la habitación cogió el cigarro de mota. Daniela seguía preguntando y haciendo anotaciones. Por mi parte no sabía si preguntar o no, ese no era mi trabajo. Mi encomienda era conocerla, acompañarla, saber cómo era su trabajo y realizar una crónica.

Los temas de la conversación fueron ahondando en cuestiones de carácter político, social, económico y filosóficas. La falta de apoyos por parte del gobierno, una política económica que sólo divide de manera más evidente a nuestra sociedad y la frenética lucha del hombre por adquirir más y más vienes, eran ideas que compartimos durante la charla.

Cuando el toque se consumió, Benjamín se retiro con la misma calma de su llegada. El cuarto estaba atiborrado de humo, Daniela y yo encendimos un cigarrillo y la nube de humo se condenso aún más. Juan nos comentó que en el edificio habitaban en su mayoría jóvenes.

Lo que más me agrado, fue saber que los okupas, también utilizan sus hogares, para crear espacios alternativos de arte y fomento a la cultura. Realizan talleres, debates, platicas y fiestas.

Después de platicar un buen rato y conocer más acerca de ellos, Benjamín que es estudiante de Sociología en la UNAM amablemente bajo a decirnos que la comida estaba lista y que si queríamos acompañarlos estábamos invitados. . Escuchar tales palabras, me recordaron que en todo el día no había probado bocado alguno. Mi estomago empezaba a gruñir, pero mi atención estaba totalmente puesta en Daniela.

Mis suposiciones no fueron erróneas. Estaba frente a una mujer inteligente, que sabe muy bien los menesteres de su trabajo, y lo mejor de todo, que tiene la cualidad de arrebatarte la confianza en un abrir y cerrar de ojos.

Antes de ir a probar bocado, Daniela sugirió a Juan que nos diera un recorrido por el edificio. Comenzamos a subir la escalera, dos pisos arriba conocimos un lugar que tiene una vibra muy especial. El Solar como ellos lo llaman, se encuentra ubicado en el quinto piso, desde lo alto donde se encuentra, bien pudimos ubicar puntos medulares de nuestra gran metrópoli.

A diferencia de casi todo el lugar, el solar estaba empapado en luz. Cuando llegamos pude sentir que la tarde había avanzado, el sol ya no era tan corrosivo como antes y sobre mi rostro una pequeña ráfaga de viento me mostraba un clima más agradable.

En éste sitio, las paredes están totalmente pintadas con grafittis y stencils, verdaderas maravillas de expresión que yacen sobre los muros del lugar. Un colorido explosivo invadió nuestras pupilas, signos prehispánicos se mezclan con símbolos de nuestra cultura popular como el Santo o Tin Tan, que bajo su rostro claman “rezistencia”.

Cuando miré a Daniela me sorprendió la viveza de sus ojos. Éstos brillaban con auténtico regocijo. Después del solar subimos a la azotea, desde esa altura se hizo más evidente el contraste que existe entre ese sitio y las innumerables viviendas de la zona.

Después descendimos a un lugar donde tres chicas preparaban la comida. El olor de los guisos perturbo aún más mi estómago. Juan nos presento con ellas, me perecieron personas muy agradables. Cuando pensé que pasaríamos a comer, me alegré aún más. Lo que yo no sabía es que teníamos un destino más.

El sitio era un pequeño cuarto donde el sol difícilmente se lograba colar. Dentro de éste, había dos muchachos poco más jóvenes que los demás. Estaban jugando Mario Bros, el primero de los innumerables videojuegos que le seguirían. Nos invitaron a pasar, estaban de muy buen humor, Daniela y yo nos acomodamos como pudimos pues el cuarto era verdaderamente pequeño.

Encendimos un cigarro, y entre la platica, Paris que es un chico de cabello largo con rastas y una enorme sonrisa, nos comentó que existía un cortometraje que un amigo de ellos había producido. Lo interesante es que Paris es músico, toca la guitarra y tiene un grupo con algunos amigos. Una de las canciones de ellos fue utilizada para “Ciudad Huacal” un estupendo corto, que narra la vida de un pueblo donde la gente se dedica a la fabricación de huacales de madera.

Nos ofrecieron ver el corto, Daniela y yo accedimos inmediatamente. Con una pequeña televisión de catorce pulgadas y un pequeño buffer se montó en cuestión de minutos todo el show. Sorpresivamente y sin darme cuenta la habitación en la que estábamos nuevamente se vio envuelta en una nube de humo. Juan y Paris habían ponchado un nuevo churro.

Daniela estaba sentada en un pequeño colchón que se encontraba a ras de suelo, yo me senté a su lado la única diferencia entre ella y yo es que bajo mis nalgas estaba el suelo bastante fresco. “Ciudad Huacal” duro casi doce minutos, la historia era un tanto graciosa, me sorprendió ver como aquellas personas forman literalmente edificios con los huacales que fabrican, los estiban a casi 15 metros de altura.

La música era bastante buena, Daniela y yo lo platicamos, de hecho le preguntamos por el grupo y Paris nos mostró un disco que habían sacado de manera independiente, y que se dedican a venderlo en lugares como el Chopo, La Lagunilla, Tepito y Coyoacán. Cuando termino el corto Juan, Paris y el otro chico que por cierto casi no habló, nos invitaron a una fiesta que realizarían el próximo 22 de febrero. A Daniela le agrado la idea y me dijo que sería genial si pudiéramos ir.

Una voz nos gritaba desde afuera de la habitación, era Benjamín, nos pedía que nos apresuráramos, pues la comida ya estaba servida y nos estaban esperando. Creo que a Daniela y a mi nos cayo de maravilla tal noticia, pues el tiempo seguía su interminable marcha, y nosotros aún no comíamos.

Cuando llegamos al comedor, sobre en la mesa estaban ya servidos los platos, sino me equivoco eran nueve. El menú consistía en chilaquiles, un huevo estrellado, frijoles y papas. Creo que mis ojos se iluminaron al ver tal platillo. A la mesa nos sentamos Benjamín y su novia, dos chicas más de las que por desgracia no recuerdo el nombre, Juan, Paris y el otro chico que a mi parecer era el más joven de todos.

Durante la comida, la mesa pareció absorber nuestras palabras, un silencio se adueño de todos. Recuerdo que Daniela se disculpó porque cuando come no platica. Cuando alguien llegaba a hablar, sólo era para pedir la crema, el queso o agua. No sé si fue porque en verdad tenía bastante hambre, pero la comida me supo muy rica. Los chilaquiles tenían la esencia de la comida mexicana, un sabor picante que regocijaba el paladar.

Daniela tenía una entrevista telefónica con la directora del Instituto Mexicano de la Juventud. Cuando su teléfono sonó, la vi desplazarse en dirección a la puerta. Cuando terminamos los alimentos, la chica que estaba frente a nosotros con un buen sentido el humor, pidió su postre, yo imagine alguna gelatina o de menos un dulce. Para sorpresa mía el postre consistía en un cigarro de marihuana más.

Las chicas que por una cuestión que jamás he logrado entender, tienen más delicadeza que los hombre. Digo esto porque cuando las vi espulgando la mota, note la dedicación y fineza con que lo hacían. Sus manos se movían con suavidad, separaban las semillas y las ramas de lo demás.

Nuevamente ese olor inconfundible se introducía por mis fosas nasales. Una de ellas, la más gordita y simpática nos pregunto que de dónde veníamos y a que nos dedicábamos. Daniela le explicó la razón por la que ambos los visitábamos. Se mostraron interesadas, tanto así que comenzaron a contarnos su historia.

Dos de ellas tenían poco viviendo allí, dos meses para ser exacto. Habían sido desplazadas por la policía y el gobierno capitalino. Su antiguo hogar estaba ubicado en la calle de Jesús Carranza, mejor conocido como el cuarenta. En este lugar la venta de drogas era el negocio fuerte varias de las personas que habitaban este sitio, motivo por el cual el gobierno de Marcelo Ebrard decidió expropiarlo.

Su historia era tan interesante que Daniela no dejó pasar la oportunidad de tomar notas. Cuando volvió a sacar su libreta, comprendí que la nota puede llegar en el momento menos inesperado, motivo por el cual uno siempre tiene que estar atento.

Mientras ella deslizaba la pluma y la tinta daba forma a una historia nueva, una de las jóvenes narraba con lujo de detalle, la manera de operar de aquel lugar, y como ellas habían gozado y llorado la vida en el “Barrio Bravo” .

A mi me interesó el lado humano con que contaba lo sucedido. Recuerdo que dijo “allá dejamos a muchos amigos, gente a la que queremos, pero es imposible regresar”

Me agradó el entusiasmo que Daniela demostraba, como lo dije antes, me parece una chica sumamente capaz. Entre cigarros y risas la tarde siguió avanzando, lo que horas antes era un cielo despajado y claro, se convirtió en un mar de nubes, que amenazaban con llorar.

Decidimos levantarnos, Daniela amablemente se ofreció a lavar los platos, yo por mi parte ayude a escombrar la mesa. Fue genial ver como todos ayudábamos de alguna manera, Juan me dijo que así trataban de ser siempre, dado que viven en una especie de comunidad, todos se tratan de echar la mano y el trabajo se reparte.

En unos cuantos minutos, habíamos terminado de limpiar todo el lugar. Nos pareció oportuno despedirnos, agradecimos infinitamente a todos las atenciones que nos brindaron. Nos recordaron de la fiesta que estaban organizando y quedamos formalmente de asistir. Daniela en su labor periodística tuvo a bien pedir los teléfonos y las direcciones de correo electrónico de todos.

Juan quien parecía ser el mayor de nuestro anfitriones se ofreció a llevarnos hasta el lugar donde nos conocimos. Nuevamente recorrimos las escaleras, las sombras y los silencios seguían allí, como guardianes perpetuos de aquel lugar. Al llegar a la puerta se nos abrió un mundo diferente, al mundo que estamos acostumbrados, al de la vida acelerada. El tráfico comenzaba por aglutinarse en las calles…

Después de todo lo vivido Daniela y yo comenzamos a caminar, parecíamos no tener destino. Aquí una nueva historia comenzó a escribirse, la nuestra. No habíamos tenido el tiempo suficiente para platicar de nosotros. Yo la había conocido trabajando, pero aún faltaba esa parte que inquietaba mi ser.

La tarde era frasca, del cielo caían unas cuantas gotas que amenazaban con humedecer la ciudad, el aire soplaba con cierto brío. Ella y yo comenzamos a caminar por avenida Reforma, conversábamos acerca de nuestra experiencia con lo Okupas, creo que nos había dejado un buen sabor de boca.

No sé por qué, pero pude darme cuenta que se le había erizado la piel, le ofrecí mi saco, y ella aceptó, después de colocarlo sobre su delgada espalda continuamos nuestro andar. Le pregunte sobre su familia, por las cosas que le gustaban y las que le enfadaban. Ella hizo lo mismo, le platiqué quien soy y lo que me gustaría llegar a ser.

La gran avenida pareció detenerse, por varios minutos la gente y los autos dejaron de existir. Mi atención estaba totalmente volcada en ella. Seguía mirando sus ojos, su cabello, su boca y sobre todo su sonrisa.

A medida que seguíamos avanzando, mis pies entraban en un conflicto con mi mente. Mis piernas pedían clemencia y mi cabeza ordenaba seguir. Quería continuar caminando, hacía mucho que no la pasaba tan bien. Seguimos conversando de política y sobre todo de problemas sociales, creo que teníamos varias ideas en las que estábamos de acuerdo.

Cundo me di cuenta ya habíamos casi llegado a mi escuela. Es impresionante como se nos escurre el tiempo cuando estamos cómodos. Daniela parecía también cansada, así que decidimos hacer la última de nuestras escalas. Una vieja banca fue nuestra única y mejor opción.

Cuando nos sentamos, ella sacó de su bolso una pequeña libreta, diferente a la que antes había ocupado. Ésta era más pequeña, dentro de ella otro universo existía, el de Daniela, el de sus ensoñaciones, el de sus ideas. Cuando me explicó que es lo que escribía en ella, no daba crédito. Me encanto la idea del pensamiento automático, lo mejor de todo y lo que más agradezco, es que me halla invitado a entrar en él.

Me dio la pluma y sinceramente no sabía que escribir, me explicó en que consistía el ejercicio y escribí lo primero que se me vino a la mente. Después guardo nuevamente su libreta y con ella algo de mí.

Cuando llegamos al metro Hidalgo no sabía que pensar, lo único que deseaba, era que se llevara la milésima parte de lo que había causado en Israel. Le di mi teléfono y mi mail. Quedamos en volver a vernos para platicar, y si se podía, por qué no, beber unas cervezas.

Me devolvió el saco de pana, me miró con los profundos ojos que horas antes me habían impactado y se despidió de mi con un dulce beso en la mejilla, un abrazo tan fraternal que me dejó muy en claro que ese día ,yo, no volvería a ser el mismo.

Conforme sus pasos la fueron convirtiendo en una silueta, más, el ir y venir constante de quienes viajan en metro, esfumaron, nuestro idílico encuentro.

2008-02-05T09:44:00.000-08:00

Cuando Israel mira su reloj, las manecillas ya han tomado el mismo lugar de ayer. Esa misma posición que cada veinticuatro horas le índica el lugar donde él tiene que estar. Ya sea por obligación o convicción la calle Basilio Vadillo número cuarenta y tres es el destino más frecuente de Israel, que corre aprisa, pues la hora ha llegado.

Son la seis de la tarde en punto, el ritmo acelerado en su andar, deja ver la preocupación en su rostro. Su brazo derecho es fuerte, se puede notar la firmeza que su edad le regala, sostiene una libreta, un libro y dos bolígrafos. Va dando vuelta sobre el eje de guerrero, justo a una cuadra de su escuela. Su agitación comienza a ser evidente y el jadeo se incrementa a grado tal que existe una disminución en su velocidad.

Aunque la tarde comienza desaparecer, el sol aún se siente y tras esconderse por leves momentos en los edificios de la calle de Rosales nuevamente se asoma y golpea la cansada de Israel. Al mismo tiempo unas cuantas gotas de sudor comienzan a escurrir por su frente, rostro, pecho y axilas.

Va pasando frente al restaurante de comida Italiana, sabe que ya está bastante cerca, tanto que deja pasar desapercibido el olor de la pasta que que en la mesa se está sirviendo. A Israel le gusta la comida mediterránea, y en un momento de menos prisa, hubiera sabido que lo que están a punto de gustar la pareja de la mesa número tres es una suculenta Aglio olio con hongos y camarones.

Cuando de nueva cuenta vira sobre la calle, puede apreciar la estructura de su destino, es decir un edificio de cinco pisos de altura que está pintado de color naranja y sobre el cual un letrero cuelga, uno que dice así: Escuela de periodismo Carlos Septién García. Israel dentro de su exaltación parece un tanto más tranquilo.

Sobre la calle de la colonia Tabacalera cientos de papeles yacen sobre un suelo sucio y maloliente, un suelo que describe a la perfección la situación de la Ciudad de México. Es una calle cansada, descuidada, aletargada en muchos sentidos. Todo lo que ante sus ojos aparece, es más que conocido.

De lado derecho alcanza a notar casi cómo una sombra el puesto de los dulces y al joven que lo atiende. El muchacho con piel de bronce junto con otras de trescientos cincuenta mil personas aproximadamente, se dedican al comercio informal en el Distrito Federal. Poco más adelante el grito más escuchado por los automovilistas.

-Viene, viene, héchele, pa`tras, héchele pa`tras.

Es Tintan, el señor que cuida los carros a los alrededores del metro Hidalgo, Israel lo sabe pues conoce esa lánguida figura y percibe el tono áspero de su voz. Aunque está a unos cuantos pasos de la puerta de su escuela, aún se da tiempo para estrechar la mano de tal personaje. La mano de Tintan, es una mano de trabajo, agrietada por el tiempo.

El saludo está dado. Israel piensa que no hay motivo para volverse a detener. Otra vez hecha un vistazo a su reloj, tan sólo han pasado cuatro minutos desde la última vez que midió su tiempo. La conducta arrebatada de hace sólo dos minutos es historia, tanto, que al entrar se detiene cobijado por los cientos de libros que anteceden las aulas de clases.

Una sonrisa que denota el gusto por ver a Saúl el portero de la Caralos Septién se dibuja en su rostro. Lo abraza y sigue caminando, poco más de veinte escalones antes de llegar a su salón. Veinte escalones que están escoltados por varias fotografías y unos cuantos encabezados de diarios internacionales. Primeras planas que representan el horror de todo un pueblo.

Israel como ayer, como lo hace de lunes a viernes vuelve mirar, el fuego y la sangre derramada. Sabe y cree firmemente que nuestro mundo están llenos de errores y horrores, tal vez por eso decidió estudiar periodismo, pues le gustaría contribuir a cambiarlo; aunque sabe lo difícil que esto puede resultar, lo hará desde su trinchera.

El lugar confinado para que él y otros veinte jóvenes puedan estudiar está muy cerca. De alguna forma no está de acuerdo en que se tenga que pagar para poder recibir una educación formal, pero la vida y sus vaivenes lo tienen allí. Acomoda su abundante cabellera y reajusta sus pantalones de mezclilla.

Cuando entra sabe que todo ha valido la pena, que el apresurar sus pasos, que el pagar su educación y el haber decidido estudiar periodismo bien son el precio que se deben pagar por mirarla a ella. Puede sonar estúpido, yo diría que hasta vacío. Pero yo ni nadie tiene idea de lo que Israel siente cuando la ve.

La saluda y besa su mejilla, cuanta rabia siente por no besarla en la boca. Ella lo mira con la intensidad inigualable de sus ojos. A ella le agrada Israel y su olor, ese aroma que se mezcla entre sudor y desodorante, entre polvo y loción. Israel quisiera desde las entrañas que ella sintiera la mitad de lo que él siente.

Pero hoy como todos los días Israel toma su asiento, se traga el orgullo, espera tomar su clase

y prepararse para el día siguiente. Aunque este sea igual de mediocre y triste.

Buscando trabajo

2008-01-30T07:11:00.000-08:00

BUSCANDO TRABAJO

Son las 6:30 am y el frío cala hondo. Lo sé no sólo porque lo siento, sino porque lo miro en las cincuenta personas que se encuentran a mi alrededor. Abrigados hasta los dientes, una vez más nos encontramos aquí, en búsqueda de trabajo, en la exhaustiva necesidad conseguir un lugar, un puesto que retribuya la desmañada y éste endemoniado aire tan gélido.

La rutina es sencilla pero tediosa. Parece que no soy el primero en llegar, la fila esta plagada de rostros adormilados, con ojos a medio abrir y un tono rojizo que denota el poco entusiasmo de quienes los portan. Recorro con mirada penetrante una a una los cuerpos que anteceden mi llegada a la lista. Ésa hoja de papel que en su simpleza lleva algo más que tinta, lleva nuestros deseos, la fe invidente de nosotros, los desempleados.

Tomo mi lugar, al parecer soy el número quince, no sé que tan benéfico o perjudicial pueda ser, pero igual tengo que aguantar hasta que se decida si hoy me marcho una vez más con la manos vacías o todo cambia.

Como yo, en una especie de secuencia que parece nunca terminar, van llegando los otros. Nos observan y toman su puesto, dieciséis, diecisiete, dieciocho y así sucesivamente.

El cielo comienza a dejar atrás la madrugada, y los primeros indicios de sol parecen asomarse en la lejanía del horizonte. Tras de mi un tipo gordo bosteza enérgicamente como queriendo empatar la luz. En la pequeña oficina montada a las afueras de la enorme Torre de Pemex, los primeros empleados comienzan a tomar sus lugares. Su semblante es un poco más suave que el nuestro. La comodidad de estar dentro de aquel lugar les permite sentarse y preparar en una vieja cafetera aquella bebida milenaria.

Al parecer la espera no será breve. Opto por la mejor opción, mi única y verdadera opción, leer. Afortunadamente y como casi siempre me acompaña un libro. En esta ocasión es de Roberto Bolaño, vaya tipo ¡él sí que escribía! De mi sucio y corroído bolso negro saco el ejemplar de los Detectives Salvajes,seiscientas cuatro páginas para mi sólo.

Durante poco más de quince minutos puedo perderme por completo en las páginas de tan arrebatada novela. Conforme los minutos y segundos transcurren y los primeros rayos solares dejan de lado éste chasquido incesante de mis dientes. Un olor que comienza a respirarse roba mi atención, es el frasco aroma del café que al parecer está listo.

Por fin una voz ronca que proviene de aquella caseta que funge como oficina deja escapar las primeras instrucciones.

-Todos aquellos que desean trabajo tienen que anotarse en la lista, lamento decirles que sólo hay siete vacantes y la manera en que se repartirán será por sorteo. Muchas gracias.

De inmediato el murmullo de la gente no se hace esperar. Las noticias no son nada alentadoras tan sólo siete puestos, que se repartirían entre medio centenar de personas. Delante mío, una chica de estatura baja complexión delgada, con unos profundos ojos verdes me mira como yo a los demás, como la competencia, como el rival incómodo al que no te importaría pasar cueste lo que cueste.

La sentencia está hecha, uno a uno tendremos que ir pasando y conforme nuestros nombre se vayan depositando en esa maldita lista, la desesperación tendrá que aumentar pues la sensación de lo que no se conoce, puede ser un mal que martille nuestros sentidos.

Guardo nuevamente a Bolaño, y con él a todos los personajes. Ya habrá tiempo de sobra para leer. Mi turno ha llegado, y en él un deseo inconmensurable de ser uno de los afortunados, pero pensando bien, más que un verdadero deseo es una pesada necesidad. Hay que pagar la escuela y las deudas que esta chingada vida de consumo nos acarrean.

Plasmo mi nombre y ficha, Israel Fuguemann f-376501 y nuevamente a la espera. Parece que todos han pasado, la ventanilla se cierra y con ella se lleva nuestros nombres y suerte. El frío no es más un problema, el sol de invierno despeja nuestros rostros y vaya que son variados. La edad no es constante, hay mujeres jóvenes y mayores, hombres altos y bajos, con pesos en demasía o con relativa normalidad.

Pocos son los que conversan, y los que lo hacen tal vez son viejos compañeros en la andanza, en la búsqueda del empleo que cada vez en éste México es más difícil encontrar.

Nuevamente esa voz de tono grave hace un llamado, las conversaciones se terminan y todos a prestar atención.

-Voy a llamar a todos los que hoy comienzan a trabajar.

Al parecer he comenzado a sudar, los nervios se apoderan de mi y de todos, lo puedo percibir, y sin temor a equivocarme puedo decir que lo respiro, es denso...

-Carlos González

Un tipo cercano a mi que lleva puesto un gorro de color azul con un escudo que no logro reconocer agita lo brazos y en una fracción de segundo la semblanza de su rostro paso de ser dura y contraída a relajada y con un alivio envidiable.

-Luis Heriberto Razo

Una vez más la misma figura de alivio, que contrasta con la de todos los demás. Y así la voz grito cinco nombres más, cinco nombres del que ninguno coincide con el mío.

Al terminar nuevamente la ventanas corredizas se cierran, y con ellas otra vez mi oportunidad de conseguir trabajo se esfuma, tal como la madrugada lo hizo una hora antes.